Джордж Мартин шёл по миру смертельной поступью. Словно чума он оставлял за собой горы трупов и разбитые надежды. Стоило лишь кому-то оказаться в поле его взора, начинался отсчёт до очередной кровавой расправы. Все разбегались и прятались как только могли, оставляя родные земли и дома. Никто не хотел встретить лицом к лицу собственную смерть. Но ходила легенда, что где-то в дальних землях, кутит в пивнушках и развлекается в борделях настоящий герой. Единственный, кого не сможет убить Джордж Мартин.
Узнав о судьбе мира, этот великий воин решил показать свою истинную сущность. В его теле теплилась не жалкая, забившаяся в угол, маленькая душонка, а настоящая душа гиганта – большого человека, с большим сердцем. И, допив последнюю кружку своего пойла, Тирион отправился в путь. Навстречу неравной битве.
Писатель продолжал своё кровавое шествие. Новое положение творца приходилось ему по душе. В созданном им мире было столько красивых смертей и столько прекрасных страданий. А будет ещё больше. Теперь его уже точно никто не остановит. Но, неожиданно, перед ним появилась маленькая фигура.
– Ты правда думаешь, что просто сможешь убить всех? Ты же творец, и должен понимать, что с пустым миром долго не поиграешь.
– Ты?! Как смеешь ты появляться здесь и вставать на моём пути?! Ты лишь мой раб.
– Я вне твоей власти. Можешь именовать себя создателем или Богом сколько угодно. Но пока моя голова ещё на плечах, лишь она решает каков будет мой следующих шаг.
– Тогда я просто отделю её!
– Не думаю, что это будет так легко, Джордж Мартин. Этот бой будет трудным для тебя.
– Ты кое-что забываешь, бес. Я – не твоя шлюшка.
С этими словами Джордж Мартин ринулся в сторону карлика, подняв свой меч высоко над головой. Не теряя ни секунды, Тирион сделал подкат и ловко проскользнул между ног писателя. Достав кинжал из за пояса, он рубанул противника по икрам. Взвыв лютым тигром, романист развернулся и широким взмахом попытался отрубить сопернику голову. Увернуться от столь стремительного удара полностью не удалось. Хоть карлик и откатился в сторону, плечо всё же было задето. Однако, в тот же миг, из плеча писателя тоже хлынула кровь. От неожиданности фантаст завопил.
– Теперь ты видишь это, – держась за раненое плечо, произнес бес. – Убивая меня, ты причинишь боль и себе. Нельзя быть творцом лишь разрушая.
– Тогда посмотрим, кто из нас продержится дольше.
Прорычав, писатель бросился на неприятеля и пронзил его сердце. Изо рта обоих брызнула кровь, а глаза помутнели. Так они и застыли в кровавых объятиях, словно две безжизненные статуи.
Но, уже через минуту, профессиональный убийца пришёл в себя. Он медленно оттолкнул карлика так, чтобы меч был свободен. И, промямлив что-то вроде: “Не думай, что сентиментальность может встать на моём пути”, продолжил свой путь навстречу сражениям.
Следующий диалог: http://proza.ru/2023/08/02/641
Предыдущий диалог: http://proza.ru/2023/07/17/415