Этим летом снова озеро, снова лесное, снова "секретное". Местные в Лепельском лесу знают тропы, не знают как объяснить: где и как найти?. Опускают глаза, туристы это почти ругательное. А когда ты выходишь на берег, не провалившись, и перед тобой белые кувшинки повсюду, читай лотосы, уютно устроились на совершенной формы листьях и, у тебя роится столько сюжетов многих художников, где это только цветок, просто белые пальчики срисованные. И ты чувствуешь себя избранным, увидевшим, посвящённым. А болота в центре Европы уже не пугаешься. И выйдя к источнику Илии, понимаешь почему молились здесь и двести лет назад и раньше, моление красоте, вплетённое в обряд пития чистейшей воды, придают смысл твоему здоровью. Ты-это Он.
И не важно, как Он называется. Все потом, по возвращении, в храме, ты будешь правильным. А здесь ты в лесном царстве, где хруст веток, волнующие огромные папоротники, неопределённость дальних запутаных своих "мирских" дел, и на пути вдруг лежит камень. Следовик. На нём монетка. Кто-то попросил заступиться или исполнить желание о здоровье и где-то себе надеется. А тебе видны солнечные блики, тени как руны на камне, где-то тут, на севере оставили свои следы викинги. Где-то близко их курганы. Порубежная когда-то земля.