июль в цвету, дурманит запахом,
роса с травы, ее лишь тронь...
сорвется август зрелым яблоком
и упадет в мою ладонь...
дух яблочный... он всюду стелется -
и трепет... шелест... и покой...
а день лучом к полудню нежится,
ты поищи другой такой -
созвучный солнечному, светлому
невысказанному, заветному...