Читаю эссе на моём YouTube канале
https://youtu.be/nuQydCNBcik
***
"...И ей на ладонь, ослепив серебром,
Упало перо..."
(Ю.Гаврилова)
***
Очень трудно писать о стихах, особенно, когда это – уже не просто с красиво подобранными словами «художественная речь, организованная делением на ритмически соизмеримые отрезки», а – поэзия.
В переводе с древне-греческого СТИХ – ряд, строй, ПОЭЗИЯ – творчество, сотворение.
Мало просто построить, организовать ритмику и создать определённый строй, мелодику. Надо при помощи этой ритмики «творить», «со-творить», создавать художественный образ, одухотворять.
По словам Плеханова, поэзия возникает тогда, когда "общественный человек снова вызывает в себе чувства и мысли, испытанные им под влиянием окружающей действительности, и придает им образное выражение".
В.Даль определяет поэзию следующим образом: «…изящество в письменности; все художественное, духовно и нравственно прекрасное, выраженное словами, и притом более мерною речью. Поэзией, отвлеченно, зовут изящество, красоту, как свойство, качество, не выраженное на словах…»
«Не выраженное на словах» - как верно сказано.
Словами выражается то, что словами же невыразимо. Значит, за ними прячется нечто более важное и глубокое – искреннее, пережитое и переданное каким-то неуловимым, точно найденным словосочетанием чувство, мысль, волнение, трепет души, если так можно выразиться её «количество и качество». Слово выходит за свои рамки и поднимается до уровня наполненного, переполненного чувствами и чувственностью художественного образа и становится символом определённого душевного строя.
Простые, казалось бы, слова, из которых составляются строки, превращаются в носителей почти физически ощущаемого состояния. Тут-то и возникает поэзия.
Мне неуютно и холодно,
Холодно и неуютно…
Наскоро – кофе молотый
И разговор трехминутный.
Вместо вопросов – точки.
Руки дыханием грею…
День стихотворной строчкой
Тихо плывет, вечерея…
Повтор обычных слов «неуютно и холодно, холодно и неуютно…» в определённой последовательности и тональности создаёт уже не констатацию, а атмосферу.
Или другое.
Затосковала… Слоняюсь без дела.
Полвоскресенья в окно проглядела
Зря… И на каждый нечаянный стук
Валится все из рассеянных рук…
Затосковала… Встаю среди ночи…
Несколько строчек. И многоточий…
Мне бы поспать… Но мешает уснуть
Божьей коровки медлительный путь –
По подоконнику и по стеклу…
Серый рассвет проступает сквозь мглу,
Странные тени бредут по стене
Тихо, тревожно – это ко мне…
Три очень близких, родных человека
Из Зазеркалья… Из прошлого века…
Опять всё просто. Вполне обыденное человеческое состояние при помощи точно найденных, выверенных и прочувствованных слов приобретает метафорический, почти вселенский смысл, объединяющий и связывающий годы, десятилетия, века в историческом контексте, в переживаниях по давно ушедшим людям.
… Странные тени бредут по стене
Тихо, тревожно – это ко мне…
Три очень близких, родных человека
Из Зазеркалья… Из прошлого века…
Погружаясь в ещё более раннюю эпоху, возникают размышления о событиях двух- тысячелетней давности, переходящие в ситуацию современного «быта и бытия».
Тебя канонизируют потом:
Молитвы сложат, посвятят сонеты,
Заговорят о вечном, о святом,
О тайных смыслах Нового Завета...
Заступницей, Мадонной нарекут,
В иконы впишут и построят храмы.
Сквозь времени причудливый маршрут
Пробьются в небо своды Нотр Дама…
Что было? Светлый лик. Благая весть.
Зачатье непорочное. Смятенье
И гнев Иосифа. И домыслов – не счесть.
Звезда в ночи. И таинство рожденья.
А что сейчас? Знаменья в небесах,
Смиренный взгляд – доверчивый, дочерний.
И лики ангелов. И мальчик на руках,
И дивный свет - нездешний, невечерний.
А мальчик – птенчик, крошечный малыш,
А мир вокруг – циничный, грешный, грубый.
Как тут дитя от грязи защитишь?
И ты ночей не спишь, кусаешь губы.
А впереди - и камни, и позор,
Предательство, отчаянье, распятье,
И безутешный материнский взор,
И гвозди в изувеченных запястьях
Родного сына… Как не возроптать,
Души своей не осквернить проклятьем?
Нелегкий жребий - Божья благодать
И Вечности бесстрастные объятья.
Автор всех выше приведённых стихотворных строк – лауреат поэтического конкурса «Литературная Вена – 2008» - Юлия Гаврилова, со стихами которой я познакомился несколько лет назад и сейчас захотел поделиться своими впечатлениями.
Для начала - несколько слов об авторе.
Юлия Гаврилова - кандидат филологических наук, литературовед, сценарист, тележурналист, автор сборника рассказов «Классический силуэт», повести-антиутопии «Улица без вести пропавших», романа «Ангел десятого круга» и других.
Но в первую очередь, как мне представляется, она – поэт, и поэт с большой буквы. Поэтическое видение мира окрашивает не только такие циклы её стихов, как
«Театр теней», «Игра в серебряный век», «Детство… Глава забытая», но и прозаические произведения, сценарии, литературоведческие статьи, которых в данном кратком обзоре я касаться не буду.
Когда я впервые прочитал стихи Ю.Гавриловой, она подписывалась псевдонимом «Intermezzo». И, полагаю, не случайно. Итальянское слово – intermezzo происходит от латинского intermedius — находящийся посреди, промежуточный. В музыке — небольшая музыкальная пьеса, служащая вставкой между двумя разделами произведения и имеющая иное построение и иной характер. Применительно к опере термином intermezzo обозначают небольшую «вставную» оперу или контрастирующую сцену в середине оперного действия.
В данном случае «Intermezzo» - это состояние между прошлым, уже прожитым, пережитым и будущим; между радостью и печалью; между тоской и весельем; между весной и осенью, зимой и летом; между любовью и разлукой; между одной жизнью и другой …
«Intermezzo» - воспоминания о давно минувшем и поиски смыслов в настоящем; мысли о вечном и сиюминутном; сопереживание случившемуся только что и горечь утраты…
А помнишь песчаные замки?
Тебе было шесть. Мне – девять.
И ветер срывал панамки…
И радости - не измерить.
А помнишь, как в прятки играли
И прятались за буфетом,
Как старые марки меняли
На фантики или конфеты?
А яблок осенних помнишь
Запах щекотно-острый?
А галку по кличке «Кореш»…
А «необитаемый остров» -
В соседнем дворе, за сараем:
Картошка, костры, халабуды…
Все это и было раем…
Ты помнишь? И я не забуду…
Почти те же ощущения - в следующем стихотворении.
Горшок цветочный, стул без ножки,
Подсвечник о шести свечах,
Лужайка выцветшей дорожки,
Пылинки в солнечных лучах,
Кровать с продавленною сеткой -
Заброшенный жильцами дом.
Дощатый пол. Пустая клетка,
Давно забытая щеглом.
Мохнатая от пыли рухлядь.
Футбольный мяч. Велосипед...
Готовые внезапно рухнуть
Простенки отшумевших лет.
Но эхом - голоса в столовой
И на веранде детский смех,
Как будто жизнь пошла по новой
И пощадила наших всех...
Но «Intermezzo» - это не только грусть, но и радость, открытость миру. Вечное ожидание нового, необычного, праздничного, удивляющего.
Ах, осень, элегантный возраст
Весны минувшей.
А время набирает скорость,
Тревожа душу.
Но, встрепенувшись, бабье лето
Без сожаленья
Вдруг полыхнет прощальным светом
На пораженье,
Поманит ярким опереньем,
Сбивая с толку,
Слепя восторженное зренье
Шанхайским шелком,
Прильнет балованным ребенком,
Взбрыкнет строптиво
И, рассмеявшись звонко-звонко,
Столкнет с обрыва.
А может быть и беспечность, восторг, ребячество…
Крещенских морозов веселый задор,
Строптивой поземки шальная игривость…
Закатного неба пьянящий кагор,
Беспечного ветра азарт и ретивость…
Восторг и ребячество - в пику эпохе,
Душа нараспашку – не верю в ангину!
Щемящая радость - на медленном вдохе,
На выдохе - счастье и смех без причины.
«Intermezzo» - очень чувственное откровение, почти за чертой возможного. Распахнутость и незащищённость души, которые легко ненароком задеть, ранить, сломать…
Это все - не стихи, не стихи...
Это – лужицы красок неброских,
Акварельных... А может, штрихи
Карандашных случайных набросков.
Это все – неуместная блажь
Откровений моих - ну и что же?
Это сбивчивых мыслей коллаж
Или азбука Морзе, быть может.
Это – лепет ночной чепухи,
Это шалости нервов, не боле...
Это все – не стихи, не стихи,
Это – просто лекарство от боли.
Тяжело писать про стихи, особенно про поэзию, с трудом подбирая слова, чтобы рассказать о чувствах, возникших при прочтении и пробудивших свои воспоминания и переживания.
У Ю.Гавриловой есть много других ярких и неординарных стихов: радостных и печальных, грустных и жизнелюбивых, вопрошающих и пытающихся дать ответы на волнующие вопросы. Вот два, на мой взгляд, совершенно разных, но очень откровенно говорящих (собственно, как и другие) об авторе стихотворения.
В театре кукол снова ставят Свифта,
Но дождь аншлаг обещанный сорвет.
В кафтане мокром, в башмаках разбитых
По бездорожью Гулливер идет.
Осенний ветер оборвет афиши,
В природе – слякоть, в душах - гололед,
И одиночество проворно и неслышно
Бездомной кошкой в душу прошмыгнет.
Дружище Свифт, ну что ты с укоризной
На нас глядишь из Вечности своей?
В болото мелкой «лилипутской» жизни
Мы угодили, словно мухи – в клей…
Пустой бульвар… С достоинством пророка
Сметает дворник палых листьев сор,
И с философской грустью одиноко
Уходит день сонатой ля минор.
***
Двенадцать на часах.
В карманы руки прячу…
И ветер в волосах,
И шарф - полупрозрачен,
В неоновых лучах
Причудливо подсвечен,
Играет на плечах -
Ребячлив и беспечен.
Все мысли – вразнобой,
От самых… до пустячных.
И полон мир тобой -
И дерзок, и коньячен.
Ах, ночь, повремени!
Ведь этот плеск фонтанов,
И фонарей огни,
И золото каштанов,
И запахов эскорт,
И хрупкая прохлада -
Пьянят, как поздний сорт
Хмельного винограда.
Большое место в творчестве автора уделено любовной лирике. Это – одна из основных тем. Стихи рассказывают о личной истории с подчас неприкрытой откровенностью. Слово – откровенность – я уже не раз употреблял. Пожалуй, оно наиболее точно отражает и характеризует всё творчество Ю.Гавриловой. Она, как будто, всматривается в ушедшие события, размышляет о случившемся, не боясь говорить о них, часто понимая безвозвратность и неизбежность потери, но, тем не менее, веря и не теряя надежды.
Стихи – как судьба… Ведомый судьбой человек чувствует, думает, страдает и сострадает, переживает и открывает свою душу. Читателю остаётся только внимательно всмотреться, постараться не пропустить драгоценную, щемящую и хрупкую музыку слов и как можно бережней отнестись к ней
К сожалению, я не могу цитировать здесь многие другие произведения, хотя очень хотелось бы. Лучше их самим прочитать и соприкоснуться с искренней, настоящей поэзией.
Как-то я спросил одного знакомого, откуда он берёт слова для своих произведений, где черпает вдохновение. На что он отшутился известными строчками А.Ахматовой «…Когда б вы знали, из какого сора растут стихи, не ведая стыда…»
Вот как отвечает на мой, в общем, риторический вопрос поэт - Юлия Гаврилова.
- А где Вы берете гусиные перья?
Смешок недоверия…
В зеленых глазах - осторожный вопрос:
- Вы это всерьез?
- Смеяться? Сударыня, как же могли Вы!
- Ну… - полушутливо, -
Они не гусиные, сударь! - А как же?..
Неужто лебяжьи?
Зрачки полыхнули, как пара свечей:
- Уже горячей…
- Боюсь продолжать. Только, все же, откуда?
На небо: - Оттуда…
Вдруг светом – наотмашь, и ангела лик -
Всего лишь на миг…
И ей на ладонь, ослепив серебром,
Упало перо…
***
Лето 2011. Москва.
Статья опубликована в сентябрьском номере журнала "Клаузура" за 2011 г.
***