Лет пятнадцать назад, читая романы Сорокина, я восхищался его стилем и провидческим талантом.
Конечно понимал, что это - лишь фантасмагория, игра творческого подсознания.
И быть так - не может.
Не может быть никогда.
Так думал я. И ошибался.
Не хотел верить в невозможное.
Другой прекрасный писатель, Пелевин, был, наоборот, абсолютно уверен в мрачных перспективах.
Видел мельчайшие детали жутковатого процесса.
Ведущего к трагическому абсурду.
В бедламе высокомерия и пренебрежения, совершенно оторванном от реальности, оказалась целая страна, миллионы людей.
А теперь - братья по истории.
И величию.
Те из нас, кто там учился, жил и любил, не могут быть безразличны к происходящему.
Не для этого воевали с нацизмом и, как мы полагали, свернули ему хребет наши отцы и деды.
Не для этого многие из них остались лежать в братских могилах.
Те - кому повезло, чьи кости не остались непогребенными до сих пор...
За что?
Мне - стыдно и больно...