Как запела скрипка треугольная,
Все я бросила,-
Так ложились звуки прямо
В душу голую,
Что оставила я и
Босы ноги не помытыми
И в плечах согнулась.
После, сталось, в миг,
Под белым солнцем, очутилась на песке.
В зное я лежала, было
Все равно, что будет.
Знала не оставит, не забудет
Только, вот не понимала,- как произойдет.
Вы откуда Шнитке взяли эти нитки?
Чтобы я болталась в них словно муха в неглиже.
Я ведь, собственно, белье стирала,
Когда ваша скрипка заиграла,
Хоть вы и не сочиняете уже,
Но до сих пор, Альфред,
От вашей музыки больше новостей,
Чем от всемирной паутины.