Сегодня это случилось снова.
Уже несколько раз со мной случалась одна и та же история. Мне приходит в голову идея рассказа (повести, романа, стихотворения... не важно,... очередной литературной забавы), идея мне кажется интересной и я сажусь за комп реализовывать её. Слова сами складываются в предложения. Строки ложатся легко и гладко. Идея по ходу обрастает новыми деталями. Иногда трансформируется до своей полной противоположности по смыслу. Герои живут своей жизнью так, словно они не придуманы в моей голове, а это я где-то подсмотрела и подслушала реальную жизнь реальных людей. Остается только ввести несколько заключительных фраз и ...тут происходит сбой сети и мой недошедевр исчезает навечно.
И знаете, бесполезно потом пытаться повторить уже напечатанное однажды. Даже вспомнив дословно отдельные фразы, я не могу их уложить в тот утерянный, отлично слаженный формат. Фразы растекаются. Появляются лишние детали. Пропадают важные элементы. Уходит жизнь...
Я пробовала уже не раз и не два. Куража в этих повторных произведениях нет. Нет ощущения пережитого вместе с героями момента. Есть чувство движения по болоту на ходулях - вроде бы двигаешься, но с таким трудом... без радости и полета.
Что самое неприятное, так это то, что те выдуманные герои словно смотрят в глаза и требуют их возвращения к жизни, а я не могу. Не могу их воскресить. Я пишу, исправляю, исправляю, исправляю... но это только редакция текста, ставшего вымученным. А мысль даже годы спустя возвращается к тем героям и к тем обстоятельствам их жизни, пытаясь пробить стену, закрывшую вход в тот мир.