«Так мучительно, из раза в раз, рождался очередной шедевр. На грани жизни и смерти он всегда выбирал жизнь»
Из рассказа Анны Ильиной. Отклик на творчество.
И так каждый раз на границе миров, выбирая жизнь или смерть, Пол, кто однажды станет герой? Жизнь или смерть?
Кто победит в этой схватке с собой?
Кто на границе тебя стережет?
Кто рукою водит, чтобы ты выбирал жить?
Бог.
Тогда зачем так рисковать. Каждый миг на грани пути.
А может создать свой другой вариант?
Всегда выбирать жизнь. Из их жизни писать и творить.
Из сознания бытия. На высоких аккордах жизни творить.
Пол, ответь. Разве нельзя?
Ам. Выдох. Все.
26.06.2022
26.06.2022
ОДЕРЖИМЫЙ ГЕНИЙ Аня Ильина
- Мир тесен для нас двоих.
- Ты всё врёшь! Мы вместе навеки. Только так могут выжить человеки.
Поль устал, он хотел Домой. Низко склонилась его голова над столом. Еле – еле можно было различить его письмена при тускло горящей свечи. Он устал, он хочет домой. Мозг заплыл туманом. Повеяло сыростью с болот. Поль то ли пожал печами, то ли передёрнулся от неприятного дуновения. Что ему делать? Он пока не знал. Глупо глядя на лежащие перед ним листки, он смахнул непрошеную слезу. Взяв себя в руки, он начал писать. Писать, чтобы отвлечься от навязчивой идеи о самоубийстве. Было нелегко: всюду давили звуки и запахи, мешая сосредоточиться. Поль что-то писал и качал головой из стороны в сторону, как будто с кем-то не соглашаясь. Не смотря по сторонам, он нащупал на столе платок, промокнул пот со лба и продолжил что-то царапать. Работа кипела. Диалоги были всё ярче, переходя из воображения в реальность. Сгоряча он комкал листы и кидал на пол. Картина не вырисовывалась. Он писал… музыку. Музыку дождя, музыку звуков: природа была для него живой. Это там, в глуши ночи, она вела свои диалоги, а он – с ней. И когда что-то не получалось, скомканная бумага летела вниз – и это больным уколом отдавалось в сердце. Он писал быстро, как будто боясь не успеть. И снова летел очередной комок. И снова рука быстро выводила знаки. Он работал как одержимый, не чувствуя ни времени, ни пространства.
Странный вечер, точнее ночь, хотя…, впрочем, как и все остальные в его жизни. Он сочинял гениальную музыку. Этим и жил. Тишина в голове была подобна смерти. Да, он был одержим и гениален. Наверное, одно без другого быть не может.
Занялся рассвет, Поль отбросил ручку и шумно выдохнул. Руками растёр лицо, прошёлся пятернёй по волосам, закинул их назад, скрестив пальцы в замок на затылке, и откинулся на спинку стула. Закрыл глаза. По лицу блуждала счастливая улыбка. Он был доволен.
Так мучительно, из раза в раз, рождался очередной шедевр. На грани жизни и смерти он всегда выбирал жизнь.
06.07.2022, 12:58 Аня Ильина