Все мы замкнуты в тело,
тогда, что же реальней мой мозг или я?
Суета бытия открывает за "мани" все двери,
вот выходит чреватый, идейный вопрос,
Где начало конца кто откуда пророс?
Сколько вёсен, зим, лет пролетит Дух пилот
В этом кожаном кресле,
на костях с "вечной" темой любви?
Бесконечное, Русское поле посеяло корм для ворон,
но они улетели в Стамбул за зерном.
Тут, теперь червяки ароматно пируют,
подгоняя процесс разложения,
На фракции партий, с элементами членов
влияния на гной перемен, в удобрение страстей.
Все ответы имеют вопросы -
так ответь сам себе, если сможешь ответить?
Если нет в этом смыла рожать умирая,
сбивая пороги о лбы страстотерпцев для Рая.