"я не прошу. я пью остывший кофе
луна дырой зияет в небосводе
я не прошу давно, мне всё давно известно
не знаю лишь, где выход из долбанного квеста..."
скучающая провинциалка
мозги расплавленным оловом
и ничего не лезет в голову
и в испытании подобным жаром
небес усматриваю кару
что сделала опять не так
не подала бомжу пятак?
не позвонила снова маме?
не уступила место старичку в трамвае?
не указала хаму место?
Что? выбралась из долбанного квеста?
а в остальном вела себя неплохо
мне кажется, но лучше видно Богу
устроил ад при жизни мини,
в моей же собственной квартире
на улице плюс тридцать и у тела
температура до небес взлетела
Господь, не осуждая, он молчком
всё гладит гладит раскаленным утюгом
и голова трещит по швам
да и в душе сплошной бедлам
и даже если там цветы и были,
то жаром их в гербарий превратили
за что? лежу в жару словно на плахе
замучилась менять промокшие рубахи
уже гора в корзине для белья
хоть намекнул бы, в чем вина моя
и даже, если я опять на гнев нарвусь,
догадки есть, дай поделюсь
для дураков, которые в любовь не верят,
на сто замков закрыла двери