Опять ты взялся за архитектуру,
Но ты — поэт, а это, как маляр.
Обнять всех баб не сможешь даже с дуру,
И не причина в том, что стар.
Причина в том, что перерос природу;
И тело твоё — больше не оргАн.
Пронзили душу нити небосвода,
Хоть испоганили твой юношеский стан.
Увы, дано мне это видеть,
Хоть абрис не в пунктире вижу я.
Вершины не увидишь, в компе сидя,
Поэту нынче без политики нельзя.
Ты плачешь, что теснят тебя иные;
Не понимающие, что такое ширь.
О, не суди! Минуты роковые
Ты приближаешь в свой планетный мир.
Есть Тот, Кто видит землю сверху,
Чей глаз от соли слёз не помутнел.
Война священна, если та — за веру,
"Я меч принёс!" — (Хоть мира Он хотел.)
Поэтому не прячься, как айтишник.
Айтишник — молодой, ему ли знать,
Что и блокчейн по сути тот же птичник,
Где лишь вожак способен кур топтать.
Да, Слово — меч! Мечи — слова живые!
Не прячь их, как историки, в музей.
Пиши, но так, чтоб страсти роковые
Очистили бы землю от страстей.
И будут стены дома крепче, краше,
И Солнце Правды снова будет наше.
14:07
09.07.23