Алые паруса прошли, и питерский июнь уже закашлял красным небом, как чахоточный на терминальной стадии.
В воздухе чувствуется лёгкая тоска по пока ещё живому, но как всегда, быстро кончающемуся лету. Где-то очень тонким комариным писком, играет по нему реквием "3 сентября" на баянах. Информационная повестка, как дешевый пакетированный чай, заваренный в пятый раз. Правоохранительный беспредел, Грузия, саммиты, скоро наступающие безальтернативные губернаторские выборы, все это, конечно, на фоне небывалого вставания с колен. Я сижу у окна, боясь выходить из комнаты прокрастинации и страха перемен. А если и выхожу, то в алкогольные заплывы. Стоишь, так порой, на берегу трезвости, а солнце нерешённых проблем и одиночества адски прожаривает, мочи нет. Снимаешь одежду здравого смысла, ныряешь в озеро спиртовых растворов и промискуитета — плывешь сколько сил есть, до ближайшего островка позднего субботнего утра. Посуществуешь там с полдня в удушливой трезвости и мчишь обратно. Выскочишь на берег, костюм на мокрое тело накинешь и ходишь так ещё весь понедельник на работе, поругивая себя, за то что уплыл за буйки дозволенного.
Июнь 2019