Не хочу я быть Ершовым!
Премудрость невеликА
Написать подобие "Коня-горбунка"...
Я же, к счастью. не горбатый,
А всего лишь бородатый.
И в подражанье бардам
Отпущу густые бакенбарды...
Ну, что ещё сказать мне про Ершова?
Сочинил он "Горбунка", кажись?
Талантлив Ершов, да неплодовит?
Как Пушкин, уыы, не знаменит?
А потому из литературы - брысь,
К известной матери - катись!
Ну, зачем так грубо?..
А оттого, что жестокА и жись.
И не воскреснет уж Ершов,
Чтоб за неслыханную грубость
Дать мне в нечищенные зубы.
Как надоели мне сегодняшние барды!
Всем им Пушкин ощипал бы бакенбарды!
Воскресни он у зелёного у дуба!
А затем по воле злого рока,
Или всего лишь по просьбе Блока,
В час назначенный начал бы Пушкин
С кудрявых бакенбардов Карагачина...
И всё же Карагачин личность, да-а-а...
Ещё взойдёт его звезда-а-а...
Ибо Карагачин - инкарнация Пушкина.
На перевоплощении в меня, точно знаю,
Великий гений просто отдыхает!
Что делать какой ни есть,
Пред вами Карагачин весь...
И выйду я на центральную улицу села,
Подожду, чтоб собралось побольше народу
Да и зевак и всякого сброда
И заору: "Аз есмь великий сын
Карагачского чучмекского народа!"
Ну, а дальше, как мне быть?..
О том не мне, а Пушкину воскресшему судить.
А, может, вовсе не воскреснет?
И будь он даже как денди лондонский одет,
Его не примет наш век и наш фальшивый свет.
И не скажет, морщась, Пушкин:
"Это и есть рифмоплёт Карагачин? Какая гадость!"
Не скажет, конечно, мне на радость,
Ума хватит пренебречь своей жалкой инкарнацией!
Поймёт: она же тоже жаждет аплодисментов и оваций...