Взирал Господь на поле брани
и слёзы капали с небес
На всех убитых,… всех израненных.
Шептал молитвы хмурый лес
Тем, что кричали умирая,
зубами выдернув кольцо:
«Не надо мне чужого рая.
Верни страну моих отцов.
Пусть будут вместо обелисков:
блиндаж, окоп, сгоревший танк.
Привычки нет склоняться низко.
И Русь врагам не по зубам».
Тянулись руки к Богу,… к небу,
молили жаркие уста.
Тем не понять, кто рядом не был,
и от разрывов не устал.
Порою Господа ругаем,
за смерть, за кровь
и что не спас…
Нас если тыща умирает... –
Он вместе с нами тыщу раз…