Гниенья запах нестерпимый,
Смрад неприкаянной души,
Стрела, летящая всё мимо,
Луч света, тонущий в ночи -
Это наш мир, но есть надежда,
Что сытость всё-таки поймёт,
С другим поделится одеждой,
И пищу нищему найдёт.
А если всё ж не образумит
Её страданий тяжкий вид,
То ей, сквозь пару полнолуний,
Никто такого не простит.
И упадёт она в геену,
Свершив стремительный полёт,
И гордость вздуется как пена,
И червь сосущий не умрёт.