Июнь подходит к концу. Лето на севере не скоро набирает обороты. Пыжится изо всех сил. Вот-вот наступит долгожданная жара. Бесконечных девять месяцев ждёшь этих теплых дней. А лето всё топчется на пороге и стесняется войти. Ну, давай же, ну! Забежит на несколько дней согреет землю, обнадёжит...
Бабоньки в лёгкие платьица облачатся. Тесемочки беленькие на бледных плечах. Мужички рубахи льняные напялят, кальсоны армейские из сундуков вытащат. Хорошо в белом, телу приятно и комар в огороде меньше кусает. Не любит стервец молочные тона. Мошка только вот - зверь настоящий. Сама махонькая, как крошечка-ховрошечка, а кусает хлеще комара. Комар хоботок воткнул, крови напился и долой в лес на болота, детишек выводить. А мошка та грызёт. Куски мяса выкусывает. Ладно бы как-то деликатно всё делала. Ан нет! Я хочу, видите ли, чтобы после меня память осталась. Вот и ходишь день, другой с пышными варениками вместо губ, в боксерских перчатках, с заплывшими глазами.
А лето пришло, не обмануло. Гриб первый пошёл. В основном белый. Вид у него какой-то черепаший. Дождей нет. Шляпки растрескались правильными квадратиками.