Приходит как в столичный магазин,
пресыщено глазами пробегает
по строкам, как по полочкам витрин.
Уходит прочь, себя за всё ругая.
За любопытство (чёрт его побрал)
рассыпаны проклятия витрине.
Да пропади он пропадом - портал,
никак душа и сердце не отринет!
Казалось бы, забыть раз навсегда
к чужому, непонятному - дорогу.
Но, словно, путеводная звезда
ведёт к несуществующему богу.
Там нет ни поклонения, ни зла.
Добра и добродетелей не сыщешь.
Слова сгорели, вместо них - зола.
Не привечают там духовных нищих.
Зря не ходи, скучая, просто так.
Крест накрест заколочены оконца,
где автор перебрался на чердак,
чтобы не видеть гибельное солнце.
Ему спокойно только при луне,
вдали от суеты и лживой сути.
Кто побывал на про'клятой войне,
тому никто и никогда - не судьи.
Не приходи, не нужно в чуждый мир
являться искупительной мессией.
Зачитаны уже до чёрных дыр
опальные писатели России...
Загублены наветами стихи
написанные кровью и слезами,
поэтов - чьи немыслимы грехи.
Но нет святее их под небесами.