За окном моим идет сильный дождь, а я села писать тебе очередное письмо, хотя тысячу раз поклялась - больше ни строчки. Это так глупо - пытаться что-то объяснить черствому сердцу, но пишу это скорее для себя. Я раньше не верила, что можно просто так сделать человеку больно. Не из выгоды какой-то, не для чего-то насыщенного, а забавы ради. Особенно, зная, что человек этот так тебя сильно любит. Теперь, «благодаря» тебе, я на себе прочувствовала, каково это - полюбить кровавого палача в ангельском обличии. И я больше ничего не хочу слышать о любви, ее нет. Есть страх одиночества, стремление к превосходству, привычка и азарт обладания чьей-то душой всецело. А любви, взаимной и большой, вечной, к которой я так стремилась, нет. А ведь сколько во мне было нежности - хрупкой, как крылья бабочки, сильной, как сталь. Ты надругался над ней, выставив на смех все то, что я отдала одному тебе.. Сейчас ты ликуешь, празднуя победу. Интересно, неужели, ты настолько в себе неуверен, что радуешься моим слезам? А ведь я и не плачу больше. Плачут, когда больно и обидно, а мне все равно. Впервые в жизни. Мне абсолютно без разницы, что будет с тобой, со мной и даже целым миром. И пусть сильный дождь смоет следы воспоминаний о тебе…
«Книга наших сердец»