Где-то в прошлом живёт оставленный мною уют,
Спасаясь под зонтом от стылых осенних дождей,
И плачет слезами (не отыскав долгожданный приют)
Не обогретых любовью, холодных пасмурных дней...
Я расстался давно с тем, что может мне помешать
Увидеть свой путь среди тысячи длинных дорог.
Пытаясь себя, таким как есть, всегда принимать,
Как и странник любой я был холост и одинок...
Ничего за плечами. Лишь старый холщовый рюкзак,
Горсть надежды и веры вместо компаса принятых норм,
А впереди — горизонт. Светлой птицей парит в небесах,
Ощущение в сердце, что любовь — мой истинный дом...
Прячась в объятиях ясноглазых звёздных ночей,
Я грел ладони теплом, исходящим от жарких костров,
Пение птиц, шёпот ветра сильнее премудрых речей,
И шум дождя — как награда вместо тысячи сказанных слов...
Я прошёл много вёрст. Много жизней плутал я в пути,
Не просил у судьбы ничего, кроме сил не сдаваться.
Брал с собою себя. И продолжал с надеждой идти,
Веря в то, что смогу из тьмы однажды к Свету подняться...