Впечатление от встречи читателя с автором и его книгой, когда мы глядим друг другу, как говорится, глаза в глаза, совсем иное, чем встреча с произведениями этого же автора на бегу в суетном пространстве интернета. Надю Делаланд, это её псевдоним, не встречала и представляла иной.
Для предварительного знакомства заранее были представлены книги стихотворений разных лет, рассказы, пьесы. Я решила начать со стихов, опубликованных под интригующей рубрикой «Голоса в голове». Наверное, выбрала потому, что в связи с высоким давлением у меня в голове тоже звучали голоса… При копировании стихотворные строчки обрели прозаический вид. Удивительно, но это отнюдь им не повредило. Наоборот, это сделало ощутимой их особую природу – передо мной были стихи в прозе.
В этой книге восемьдесят страниц, дочитала до конца.
Отсутствие Красной строки, заглавных букв, знаков препинания не удивило. Сейчас многие пытаются так писать, правда мне непонятно зачем это делать. Привлечь внимание читателей? Дань моде? Такая техника стихосложения не нова. Ещё в 20-х годах двадцатого века так писали и некоторые наши русские поэты и французы, например, Поль Элюар.
Прописные буквы, строчные, заглавные или нет, не очень важно. мне несложно было их читать. По прочтении разные чувства боролись во мне. Их рождали хорошо известные и тысячи раз читавшиеся слова, но соединенные каким-то особым магическим способом. Слова превращались в знакомых незнакомцев. И с каждым необходимо было знакомиться, в каждое погружаться, как в первый раз. Тонкие, сложные, прежде никогда не встречавшиеся образы. Некоторые понять было непросто. Из-за этого возникало чувство раздражения – что же автор хотел сказать той или иной строчкой или всей своей стихопрозаической миниатюрой? Часто, казалось, у текстов не было концовок.
«дом заброшенный, но согреваемый мною
я смотрела в окно слепоглухонемое
проводила рукой гладкий твердый
холодный воздух ходит рекой сквозняка на подлодке
обними и постой только так и пробиться
под наклоном ростком пульсом азбукой птицы
слепоглухонема тишина из кармана вынимает дома
слепоглухонемама мама мама
во сне я смотрела руками в воду
думала снег понимала сквозь камень
Две первых строки прекрасные, а потом… Ведь смотрела вроде из окна или спала и видела маму. Автор кажется предлагает квест, но и в такой игре читателю должна быть дана подсказка, а её нет. Подсказку в другом стихотворении со словом кетцалькоатль нашла в интернете. «Кетцалькоатль или «Пернатый змей» – одно из основных божеств пантеона индейцев Центральной Америки с телом змеи и ярким оперением птицы кетцаль.» Красивый образ, но где в это время автор находилась – в небе, в лодке, в Мексике, увы, не поняла.
Книга поэзии, но нет ни в одном стихотворении слов о счастье, только о смерти. И в сборнике «Мой папа стекольщик», я прочитала 70 страниц, но счастья нет и в этой поэтической книге.
Почему? Вокруг нас смертей довольно много, смерть неизбежна, стоит ли в этом кого-то убеждать и напоминать о ней.
когда у тебя умирает кто-то родной
дедушка или кошка то надолго
примерно н; год они вселяются в разные вещи
в лампу синего света в стон воды из-под крана
и оттуда тебе говорят оттуда достают из тебя по частям
всю память, а потом уходят уже навечно
Приведенное выше строки мне понятны. Люди, проживающие рядом, ушли в иной мир, но всё напоминает о них. И может быть память, даже в мелочах, сохранится на всю оставшуюся жизнь. Мои потери позволяют мне сказать, что так и есть.
Рассказ «Память смертная», понравился.
Пьесы в общем не люблю, но с представленными для обсуждения произведениями стараюсь всё-таки ознакомиться. Прочитала монопьесу «Один человек». И опять о смерти: «Что вы думаете о смерти? (Подходит к краю сцены.) Да, вы. Думаете ли вы о ней вообще? Вы все так боитесь думать о ней, а ведь смерть – единственное событие, которое стопроцентно с вами произойдет. Прямо внутри себя вы сами, наедине с собой, будете умирать. Иногда я представляю смерть, как рождение души из тела – ничуть не менее болезненное, чем рождение из материнского лона. Но кто вас – плачущих, измученных, усталых – примет на той стороне? Кто возьмет вас на руки и прижмет к груди?»
Эту пьесу я бы не допустила ни на одну сцену, по крайней мере в сегодняшнее время.
Автор берёт на себя смелость и заявляет, что занимается арт-терапией, называя даже эту игру «Делаландия». Вспомнилась, что в знаменитой книге Льва Кассиля страна, которую придумали дети, называлась «Швамбрания». Многие нынче почему-то уверены, что могут лечить, предлагая разные способы. Лекарей, далёких от медицины, тоже многовато.
Поэзия на грани жизни и смерти? Не знаю. По крайней мере такой я Надю Делаланд –Черных Надежда Всеволодовна, – не представляла. Образ, сложившийся в голове, был иным.
«… из синей в клеточку воды выходит зеленея лето смеющаяся память где-то в песке оставила следы босых листов — клен на ладонях бежал за шпицем по пятам он все еще немного там где никогда нас не догонят где дедушка выходит на веранду и зовет нас с братом и возвращается обратно пока летают имена…»
Лето наступит через два дня. Прекрасно. И в этом я не сомневаюсь.