Чем дольше витаешь на просторах фантазий, тем больнее от них отрываться в реальность.
Поэтому, когда фантастическая дружба становится клещами, появляется субъективная обработка эмоций, фактов, а потом и жёсткий отбор людей. Тогда маячат одни изъяны в кажущихся уже копеечными душах, а их достоинства, даже мнящие себя неприкосновенными, идут в мясорубку.
Потом конечно же спохватишься, но окажется, что уже нечего продолжать, верить, любить, прощать. И сам ты уже ничего этого не заслуживаешь.
Греет лишь тёплое ровное пламя, но если уж вспыхнет, то сожжёт дотла...
Однако...
Если бы каждый мой промах, даже не считая бисерной мелочи, превратился в памятную бусину, то ожерелье из таких разноцветных штучек стало бы тугим гнетущим ошейником.
И на кой нужны эти бусы разочарований? Зачем всё нанизывать на леску с острым крючком на конце? Может такая зубастая акула клюнуть, что враз заглотит тело вместе с чувствами и не поперхнётся.
Все промахи сама себе прощу. Насыплю в ладони светлые, живые мысли, превращу в безмерную любовь и в любую погоду пойду с этим добром к родным-близким. Подарю им простенький платочек из нежности, ибо можно запретить всё, кроме чувств. Чувства не отменишь. И хорошо, что это невозможно.
И хорошо, что акулы у нас не водятся.