Рано Разыкова Общение
Общение
Внутри меня бушует вулкан. Душа переполнена. Уложив детишек, поплачу. Но нет покоя. Тогда... Опять начинаю писать Вам письмо. В сотый ли, в тысячный ли раз? Отторгается от вулканоподобного что-то крохотное и падает на бумагу со словом "Дорогой мой..." Но... в сегодняшнем хаосе и письма канут в никуда. И велико страдание оттого, что с детских лет въелось в сознание: "Читать чужие письма-преступление, низость".
-Теперь я вам никогда не напишу!-говорю в сердцах.
В глубине души тлеет надежда,что вы заставите меня отказаться от этого намерения. А вы...
Вмиг в тысячу раз увеличиваете страдание,равнодушно сказав:
-Не пишите!
Оживает вулкан внутри меня. Но извержения нет!
Вспомнив свою тягу к рисованию, вспомнив, что в эти мгновнгия боль отступает, беру в руки карандаш...
Если когда-либо увидите мои "произведения", прошу,не смейтесь. Правда, штрихи порой неумелые,нечеткие. Первые шаги...Когда вдруг падает только что начавший ходить ребенок,мы поддерживаем его,бережно ведем за руку, не правда ли? Я не претендую на звание художника. Просто... Будто я обязана что-то сказать сегодня, будто извержение вулкана на бумагу произойдёт именно сегодня.
Первую мою картину Вам не удастся посмотреть,потому что...
Я нарисовала ее много лет тому назад и назвала "Последний раб".
Представьте. Разбушевавшееся море. Ветер Скиталец,-чуждо ему чувство Родины-,начал испытывать смутное беспокойство оттого,что небо такое чистое, прозрачное. И,волоча за собой неизвестно откуда взявшиеся чёрные грязные облака начал ими застилать небо. На берегу немая толпа. В центре-у ног Золотого Царя на коленях стоит раб,руки и ноги в цепях.Но сумел-таки в мольбе вознести руки к Золотому Царю.
А Царь... наклонившись,освобождает его от цепей.
Поверить...трудно,не правда ли? Но здесь суть не в идее,а в изоброжении.
Представьте-удивление этой толпы!
Представьте-взгляд этого раба!
Представьте-лицо того благородного Царя,излучающего свет!
Нашла моя душа слабое утешение,а моё завтра обещало мне новые произведения.
Закружилась ли голова от этого,искала ли подтверждения надеждам,я поспешила к новоявленному художнику. Этот человек бегло бросив взгляд на рисунок,проговорил,искривив лицо:
-Рисуйте обладателей счастья-рабочих и крестьян,которые заняты свободным трудом в наше исцеляюшее время в нашем цветущем крае, а это-что?
Намереваясь сказать "хорошо",я протянула руку за рисунком с сожалением о том, что не назвала рисунок хотя бы "Страницы истории".
Первое "чудо" произошло именно в то мгновение. Глядя на рисунок я не смогла произнести ни слова,словно лишившись дара речи. Будто и я,смешавшись с толпой,обречена на вечное безмолвие.
...Тихое море.Та же картина. Только... Золотой Царь восседает на золотом троне. Последний раб освобожден. Немая толпа,впавшая в панику,в кандалах и цепях в мольбе протягивает руки к небу.
Вернувшись домой, я очень долго ждала,надеясь, что "произведение" моё примет первоначальный вид. Если уж случилось чудо, не исключено и обратное. Напрасны были мои ожидания. В конце концов,говоря: "если вам так дороги ваши цепи,пропади оно всё пропадом!" захотелось разорвать на мелкие кусочки этот рисунок. Но... подумав: "Пусть лежит, не потребует же есть и пить,"-бросила в ящик стола и... забыла о нём.
Однажды вечером погас свет. Благодаря детишкам и свечку на месте не найти. Зажгла спичку за спичкой и начала шарить в ящике. Неожиданно мой взгляд упал на рисунок. О! Опять чудо! Когда глядишь издали,рисунок выглядел в первоначальном варианте,но стоило приблизить свет,происходило преображение.
Прошли годы.Легко сказать.Сознавая. что в итоге все равно физически исчезнешь,и,стараясь хотя бы пока живо это тело не умертвить душу,иногда доказывая людям,что и ты человек,потраченные на сохранение духа мучительные годы...
Но одно то ,что ты физически всё ещё живой,не сохранит душу,не в состоянии сохранить,не в состоянии...
Ощутив ,что горечь обид одолевает меня,опять берусь за карандаш.
Будто боли падут на бумагу.
Когда прошла истерзанная,измученная дождями весна,я нарисовала "Весну".
Неисполненные и неудовлетворенные желания нашли место на бумаге.
Представьте, в образе девушки идет Весна. На ладонях бережно несет Солнце. Волосы,платье-украшены цветами.Вокруг разные маленькие пташки в тысячу голосов восхваляют жизнь.
С мыслю "Душу женщины поймёт только женщина,"-поспешила я к женщине-специалисту. Мне было важно услышать дельный совет по этому поводу.
Бросив беглый взгляд на рисунок,она сморщила лицо:
-Жизненное что-нибудь давайте!
-Например?
-Изобразите не устающих в свободном труде девушек! Изобразите образ счастливых матерей,воспитывающих по пятнадцать детей, и днем и ночью борющихся на полях за каждую коробочку хлопка.А это...что это?
-Вы не поняли?
Изначально был неправильно поставлен мой вопрос. Я это признаю.
Женщина иронически улыбнулась и,протягивая мне рисунок,сказала:
-В этой обители работают только знающие и понимающие!
Разговор окончен. И точка.
Скрепя сердце взяла в руки рисунок. Опять что ли?!
Побитая ледяными розгами дождя, корчась и съежившись шла моя Весна,редкостные цветы смешавшись с грязью валялись на земле. Нет ни солнца.ни птиц. Ладони,несшие Солнце, теперь обращены к небу с мольбой.
Придя домой я зажгла свечку перед картиной. К "Весне" моей вмиг вернулось первоначальное изображение.В тот самый вечер собрала все рисунки и разорвала на мелкие кусочки. После этого не осмелилась взять карандаш в руки.
И вот... опять прошли годы. Жизнь пусть хоть и маленько,вроде изменилась.
И опять... мрачное настроение,встревоженность. Уложив ребятишек,поплачу немножко. Но душа не успакаивается. Тогда...Опять хочется написать Вам письмо. И маленькая толика тоски со словом "Дорогой" переходит на бумагу.
Но...
Я Вас ни в чем никогда не обвиняю.
Рука потихоньку ползёт к карандашу.
Вот, смотрите. Только сейчас нарисовала.
Это-"Предательство"
Это-"Преданность".
Еще не успела показать кому-либо,может быть поэтому преоброжение не наблюдается.Если когда-то случится взглянуть на них,не забудьте поднести к ним свечу.
Мрак отступил вроде. Временно. Затем заново навалится приступом.
Я не претендую на звание художника,я об этом обмолвилась в самом начале. Стимул славы,желание увековечить имя тоже мне чуждо. Если даже в это очень трудно поверить.поверьте,ибо в течение жизни по пятам идет одно предчувствие. Это-не первая и не последняя моя жизнь! Я уже жила когда-то! Другой жизнью, но именно с этими болями...
"Последний раб"-память о той жизни.
За окном тихо бродит осень. Чуя завтрашние дожди,деревья стонут от безисходности. И спрятавшие грустные глаза в ночи журавли тоже. Как будто бытие соткано из мольбы и страданий...
Ночь проглатывает разом вселенную, и лищь только не в силах погасить звезды,клятвенно ждущих кого-то, решивших вечно ждать кого-то...
А день вот растворился в объятиях ночи.
Разве есть день,которому не было бы конца?
Осень...
Безлюдная дорога тревожно и нетерпеливо ожидает звук чьих-то шагов... И она,наконец,растворяется в обятиях ночи.
Все рано я не сумела сказать, Чего хотела сказать. Ладно. есть у меня еще в запасе возвращение на Землю...
Возможно,"Весна" моя - предчувствие будущей жизни...
Вот тогда - то не отдам!
...не отдам Вас никому!..
Журнал «Шарк юлдузи» /Звезда востока/ 3 номер 1991 г.
© Copyright:
Рано Разыкова, 2023
Свидетельство о публикации №223061900148