Раскрашенная в цветА зари собака
лает в спину прохожего цвета ночи.
(с) И. Бродский, "Вертумн"
*
вглядываясь в заборы, дома, кустарники и ландшафт,
в озеро, больше похожее на туманную залежь,
я выпускал изо рта тёплый дым, осторожно дыша
на наречии окружения, чьё влияние не убавишь.
говорить не хватало ни сил, ни возможности, и потому
я пытался изображать и копировать только шорох.
и закат каждый раз неизбежно тонул
в пластилиновых шторах.
вдалеке то шумела листва, то звучала какая-то речь,
непохожая ни на ту, ни на эту. и вдоль дороги
в неумело-причудливых позах скамейки, пытаясь прилечь,
под себя поджимали кривые чугунные ноги.
и причальный настил, обнимающий воду рукой,
изогнулся в широком суставе, как знак вопроса.
в этом всём был какой-то глубокий покой
с небом сизым, раскосым...
я прошёлся сначала направо, потом и вперед, и назад,
словно что-то изменится, если вернуться обратно.
только быстрые птицы в одном направленьи летят,
в облаках оставляя свои силуэты, как пятна.
вектор зренья стремился за ними, а впереди
бесконечность пространства, растущего неустанно...
красота — вырви глаз и в карман клади,
только глазу и это не по карману.
остаётся искать компромисс между временем и лицом,
постепенно теряющим точность своих очертаний:
ты всё больше становишься матерью или отцом,
а они — тобой. и в конце это всё перестанет.
время просто уходит, понять это легче всего,
прикасаясь к реальности оголтелым широтам.
опускаясь в омут по горло, ты думаешь: ого-го!
омут думает: что там!
и уже не пугают ни ураганы внезапных вестей,
ни собранья персон, друг на друга совсем не похожих;
ты лишь учишься жить в тишине, обнимать свою тень,
прикасаясь к обоям — её неотзывчивой коже.
и сезоны сменяют друг друга, и логика в этом есть,
регулярность, как якорь, что держит твой образ на месте.
и отказ от себя есть, конечно, не месть,
но иллюзия мести.
только бег, только ровный, ритмичный, уверенный бег,
обращающий поступь в удар ледяного оружья.
смерть — есть новое качество жизни. и человек,
к сожалению, лишь умирая становится нужным.
но ни жизнь, ни любовь, ни мгновенья, ни красота
не продлят обезумевших линий сердечного пульса,
потому что никто, кто уходит куда-то туда,
до сих пор не вернулся.
и поэтому только прямая дождливых аллей,
только шанс продолжать в этой гонке коротких дистанций.
циферблат ровно тот же и время идёт не быстрей,
чем желание нас навсегда в этом мире остаться.
дым выходит из губ, поднимаясь на тысячу миль,
прикасаясь к извечно холодному небосводу,
и бессмертная богоподобная пыль
оседает на воду.
12. II. 2022
(*посвящение себе)