Утро наступает в два часа ночи, скрипучую песню поёт коростель, и я слышу соседского петуха.
Тихой поступью по траве шагает кто-то, у кого-то комкается постель, я выпила чай из мяты, а кажется, что вина.
Ты не сидишь над книгой, не пишешь письмо и не клеишь марки, ты спишь и не видишь снов.
А я расцветаю сиренью, пахну, как маргаритки - терпко, собираю ромашки и всё ещё слушаю соловьёв.
Я провоцирую бесконечность, я устремляю глаза в небеса, там циркулирует вечности быстротечность.
Там я рисую чёрной подводкой глаза. Там я цитирую Киплинга и Вознесенского. Там нет ответственного за слова...
Там я протягиваю тебе руку и говорю с прищуром: "Сказку хочешь?". - " Хочу" - отвечаешь. И белая полоса...
Небо раздваивается, ты не переводишь взгляд. Смотришь на хвост кометы, молчишь, другие пусть говорят.
Сахарным нежным дыханием ты ощущаешь прохладу ночи, зябнешь минутно, в жар бросаешься на века.
Собираешь все силы свои в сознание, прячешь тайны, сурово смотришь... А я в середине июня всё слушаю соловья...
И хотел бы не впутываться в этот странный клубок судьбы, но назад не пойти, там дороги затёрты набело.
И горячие струйки пота стекают с твоей спины. Наконец ты сегодня увидел сон. Это я была.