Он пишет, развалившись в кресле,
В тени развесистой ольхи.
Не член, не номинант пока что,
Но каковы стихи!
О мужике расхристанном с гармохой.
Про коммуналки, очередь в сортир.
Ушла, ушла в небытие эпоха,
Унесся в электричке пассажир,
В руке - помятая купюра,
Над ним - с гармошкою мужик,
Как уходящая натура,
Как на иконе Божий лик.
Он пишет крепко и сурово,
Блистает свежестью строка.
Ну да, не номинант пока что.
Но это ведь – пока.