...
И было это недавно, года два назад, а может больше - не хочу в числах памяти рыться, так как лабиринты там кончаются стенкой, согласно поэту Владимиру Высоцкому. Жили - не тужили, а тут те на и здесь те на. Исключительно иносказательно в качестве предисловия.
Часа за четыре утра, лето, океан, восход вот-вот, я навострил фотоаппарат (всегда тока по утру снимаю - живность, птичек, молекул и т..д. Нет, вы мне не интересны, я бросил) и вдоль берега, а еще и не брезжит особо рассвет-то, продвигаюсь. Точка. И так длинное предложение вышло. Передохнем, успокоимся и идем дальше. Нет, не со мной идем дальше и не за. Извините, отвлекли.
Захожу под волнорез местный и очень на весь мир известный (дело было в Санта Монике, естественно), прохожу быстро так как и так темень, вижу чайки на чем-то клюют, думаю - тушу прибило, гляну на обратном пути. Ан нет - труп человека и чайки клюют в кровавые десницы. Труп, мертвее не бывает.
Ну что, думаю - или вперед или назад но куда-то надо, че стоять, чайки обратно продолжили. Прошел вперед, затем плюнул, подумал о детях и женщинах (тех, что по утрам бегают или тренируются - их время вот-вот), короче уломал себя зачем-то, а мог бы и пройти - следы мои соленой водой выпиты, растворились в мокром и это точно не иголка в сене, здесь и теоретического решения не существует - не было меня там. Однозначно. Но развернулся, вышел, вижу трактор издалека пилит с фарами песок подметать, любовь и бомжей. Уже просветлело слегка и я мотористу (трактористу, в нашем случае) знаками вниз прошу приземлиться. Пустынный пляж, я и трактор. Не Айвазовский. Мужик рожу высунул, смотрю - мексиканская, ну и говорю ему, что там дед боди (труп мертвого человека, по-нашему) под молом. Мол - это Santa Monica Mall. Он сначала не понял и переспросил, я в ответ переспросил есть ли у него куда и чем звонить, он кивнул, я сказал - звони и спокойно пошел себе дальше. Через полчаса или больше я уже шел обратно так как день, видимо не задался. Ну и опять мимо но издалека. Вот на кой? Ладно, дело прошлое, хотя… Смотрю мол огорожен желтой лентой и куча разных машин на песке - от страшных джипов до прекрасных бээмвушек согласно рангу. Двигаюсь далее думая. что нашли. И мне оттуда машет радостно рукою баянист (мексиканский тракторист в нашем случае). И на меня всем ментам указывает, и куда ж мне теперь деваться как не в лапы, хоть и не планировал, и хоть ни при чем). Пойду раз позвали. Как дойду, расскажу что дальше было. Зачем пошел? Не за наградой, это я и так понял.
Вкратце о том, что было затем, а уж потом про потом. Из объяснений полицейского, который мне сказал где сидеть и ждать пока придут по мою душу и, который внезапно стал орать, что это я кто кого-то грохнул под мостом бейсбольной битой. Какой? Бейсбол из нот май гейм, пэл. Мол. Затем он мне пожаловался, что сам, мол, не ожидал, что вместо кофе труп с утра, что жена у него и что здесь сейчас присутствует весь сантамониканский хомисайд дивижн, то есть весь отдел по убийством во главе с шефом плюс еще сам чиф .., ну а мне то пофиг. Бэт это деревянная дубина. Ну зачем дубине дубина, дубинушка? Пришел тот кому я нужен, детектив из убойного. Рассказал, показал и не один раз. Молодой но в кино ходил. Пока все сходится но не у него. Кофе пообещал (на кой мне твой кофе, чтоб я описался прям со страху), в машину посадил, почистил, чтоб я не наследил, доехали в главкомполисофис. Теперь допрос. Под запись. Все кроссовки мои измерял (я их вчера нашел). И опять. О том же. С уточнениями и уведомлениями.. С придурковатыми провокациями на уровне а мы сейчас все на тебя повесим и закроем. Симку попросил если можно - на, там Барселона с Рейкьявиком и Варшавой с Лиссабоном, еще то путешествие на крыльях из Минска. Оставили одного, не обыскивали, меня через стекло видно, а их я нет. Сижу. Ладно, все это закончилась и вместо адреса он получил адрес библиотеки. Меня проводили и я свалил.
Убийца оказался серийным, жертва - рыбак, пятая. На шестой, вроде поймали, опознали, посадили в тюрьму. где он убил сокамерника и сейчас его снова судить будут. Он всех битой мочил, а тут без биты замочил. Вот такой пока промежуточный итог - их двое в камере и оба - убийцы. Не сошлись.
А до этого он в основном спящих бомжей убивал за двадцать баксов в кармане, если находил.
Эскобар, Рамон, уроженец Сальвадора - в Википедию попал, а не только в бутырку, а за то, что убил. Он и не знает ничего о википедии и им не надо уже. Зачем пошел я к трактористу, ах зачем я проснулся так рано в ту ночь?
В туалет, наверно. По привычке.