Вы знаете, а он безумен. Бе зу мен. Безумен.
Вчера пошел в магазин и хотел купить папирос, а там ещё один -- такой же. На выходе я развернулся и всё ему высказал. Всё! И про то как Индию воровали и про крестьянские походы Кутузова с накоплением капиталов. Это ведь сущее безумство.
Я хотел было выйти, а он уцепился и всё суёт свои папиросы, но... Но у меня-то есть свои. Чужих не надо. Я ему рассказал про выселки. Трудно понять, такая тема, что тут не так сразу. Сначала берём Бостон, потом Манхэттэн, потом всё возьмём и рванём в Турцию на выселки, а?
Но тут оно безумие-то и подкатило. Я смотрю по сторонам и сам в каком-то зигзаге-- тело держится, но как-то в разные стороны, а вокруг... Тихое такое... такое спешащее да, даже сбивающееся на вприпрыжку местами, но с самозабвенной нечистью и ожидающими почестями в голове, переходящее границу. Туда, куда пускают конечно. Оно ведь, сами знаете, не везде и не всех. Вот они все вокруг и... Я всё в этом перекошеном виде, всё стою и оглядываюсь, а они вокруг шажком, где рядком, где вразброд, но идут идут и пересекают границу-то. А мне что оставалось делать?! Тут все границы пересекают, а я стою? Ну и пошёл их всех останавливать.
Сначала дал одному очередь, потом ещё. Кто-то успел, кто-то нет. Вообщем забегали. Процесс пошёл. Там ещё эта туча нависать начала из Африки или из Франции. Темно стало вокруг. Ну я, чтоб сохранить патроны, стал паспорта проверять. Растянул их вдоль границы и всё твержу:
- Тебе если в центр, ты туда не ходи- поймают, вон видишь туча! Иди на выселки, там там тебе будут рады.
И вдруг после непрерывного этого причитания и соучастия меня осенило. Ведь насколько нужно быть безумным, что бы как он, всё смотреть в даль с клинтиствудским прищуром и оскалом, и всё искать папиросы. По карманам шлёпать себя, по груди, по поясу, по ягодицам непрерывно и всё смотреть в даль, через границы и всё шлёпать и щупать- искать папиросы как завороженный, замотанный на пару секунд и запущенный по бесконечной петле кадр фильма про ковбоев. Вокруг это безумство, а он смотрит и всё по пустым карманам шлёпает так, как в детстве, мы по лужам доверчиво смотрели в будущее.
И вот за всё это и про всё это я собрался умирать? За этот мотаный кадр и чёткие построения переходов на выселки. Я шлёпнул себя по заднему карману в надежде найти хотя бы одну папиросу, но там -- пустота. Точнее полная ж..па.
Развернувшись я крикнул ему:
- Ну ты! Что там у тебя?
- Ничего - бодро открикнулся он - прощупываем ситуацию! Мы же -- не как они! Мы то! У нас то! С нами ого-го! Только курить хочется! Дай закурить, пацан!
Зная к чему обычно этот сигнал. Этот код. Этот вечный встречный полувопрос полуприказ, я начал бежать не важно куда, лишь бы оттуда.
- Безумство - билось у меня в голове-- вот так вот руководить этим движением и без папирос. А наткнется на такого как я и заберет всё. Безумие чистой воды.
Безумие этой чистой заплаканной земли. Безумие этого чистого синего неба. Безумие картошки на новый год. По телевизору безумие с которым на нас смотрят. И хотя большинство всё давно уже, всё поняли про нас, они всё до сих пор не могут просчитать и выиграть необъятность территории, бешенство климата и коварство голого ковбоя на этой непросчитанной площади, с безумным прищуром смотрящим в даль и временами останавливающим прохожих диким выкриком:
- Эй, пацан, закурить есть?!