Бескрылый полёт

 

Иногда храбро зависнешь над непроглядной пропастью бытия, а глянешь вниз...
Ого-го!
Разум сразу выписывает больничный, а пылкая дурь начинает скулить да обвинять всех подряд.
И только совесть с искажённым от страха благородством наготове, неизвестно как, но старается вцепиться и хоть за волосок, да удержать.
Страшно. Кажется, что стоит чихнуть, вздохнуть и бескрылый полёт в фиг знает куда обеспечен.
А что поделаешь, коль наша непредсказуемая жизнь состоит из падений на ровном месте да бесконечных карабканий снова на то же самое прикормленное место.
Ни-че-го не поделаешь...
До гробовой доски будешь спотыкаться, падать, вставать, карабкаться и верить в байки о справедливости.
Отчаивайся, раздражайся, предъявляй претензии всем подряд, ничего не изменится. Ведь по большому счёту, нет гарантий, что нам кто-то хоть малость должен, что всё будет гармонично с нашими хотелками и привычками.
Никто ничего никогда не обещал.
Какие гарантии, если люди далеко не идеальны. Природа поленилась отшлифовать нас до блеска и такими навсегда прочно укрепить в жизни.
Ну, и как можно от других (и от себя тоже) ожидать того, чего хотелось бы. Хотя, если вправду, то так было бы гораздо проще.
Но увы, подарочной гармонии нет. Это только внутри, только труд души, которая обучается любви и прощению... Да! Именно Прощению прежде осуждения.

Всё так, как писал Заболоцкий:
 "Душа обязана трудиться
И день и ночь, и день и ночь!"

А котёнок... держись, малыш, мама рядом.