Когда утомят философские стансы,
Хотя привлекательны с виду они,
Вернусь я опять к городскому романсу
В его благодатном теченьи любви.
Здесь нет ничего, что смутило бы душу,
Размеренно плавно струится печаль,
Его настроения я не нарушу,
Не мне за ушедшую боль отвечать.
Мой путь на земле был иначе отмерен,
Наверное, в веке не том родилась…
Но русский романс не сдаётся, он верен
Поэтам, которым доверена власть.
Не власть над рабами, как мог ты подумать?
Ведь он не придворный и не заказной…
Он так же, как Пушкин, в порыве безумный,
В стихах набегает волна за волной.
Здесь нужен особый накал настроения,
Не каждый способен романсы творить.
Заботы отнимут души откровенье,
Заставят тебя о земном говорить.
Вокруг соберётся «могучая кучка»,
Цитат из «великих» пойдёт реверанс…
А ты не вписался – другому научен,
Тебе по душе позабытый романс.
Пусть в нём отражаются грусть и потери,
Пускай безысходности в нём простота.
Но пафосной речи с трибуны не верю,
А русский романс – голубая мечта…