Проспект швыряется автомобилями,
Нахмурив брови громадин каменных.
Горят окошки рядами длинными
Или вразброд, взглядами пламенными.
Там вон в окне с уютною лампой
И занавескою чуть задвинутой
Кого-то, наверное, ждет чья-то мама,
Или жена, или ужин в гостиной…
Дальше в окне телевизор работает…
В другом – музыка, чей-то праздник…
Трудно одному в чужом городе,
Все здесь свои, я ж – заблудший странник.
А может пойти, постучаться, прорваться,
Лишь бы к кому – может быть не прогонят…
Машины мимо угрюмо мчатся,
Будто надежду мою хоронят.