АЛИСА АНТОНОВА - http://proza.ru/avtor/aalice - ПЕРВОЕ МЕСТО В 135-М КОНКУРСЕ ПРОЗЫ МЕЖДУНАРОДНОГО ФОНДА ВЕЛИКИЙ СТРАННИК МОЛОДЫМ
- А свитер? - кричит из коридора тетя Оля.
Этот ужасный, севший и полинявший серо-коричневый свитер. С длинной колючей горловиной в катышках.
- Ага, и шапку-ушанку, - огрызаюсь я, хлопая дверью. Ну вот чего она опять привязалась? Еще бы валенки попросила надеть!
Этому ее свитеру тысячу лет по меньшей мере. Страшный, узкий… Да такое сейчас вообще никто не носит!
Выбегаю из дома, стараясь больше не думать о тете Оле. Я и так опаздываю, приятного мало. Бегу к катку за голубятней.
Лина уже там.
- Привет! - она машет мне рукой, улыбаясь.
Я плюхаюсь прямо в снег, вытряхиваю из сумки коньки, вместе с которыми выпадают ноты. Я поспешно запихиваю их обратно и натягиваю коньки на ноги.
Лина наворачивает круг за кругом по маленькому катку, тараторя без умолку:
- Опять в художке задали тонны акварели… Я, знаешь, бросить хочу. А мама говорит: «Не надо». Может, и правда не надо. Я иногда сама не понимаю, что происходит у меня внутри…
Я поднимаю голову, закончив шнуровать коньки.
Что происходит внутри у каждого из нас?
Там, внутри, как у фортепиано, много-много молоточков. Они двигаются, и инструмент в голове выдает пассаж за пассажем.
Он никогда не молчит. Иногда его просто не слышно.
Я не решаюсь сказать об этом Лине, потому что она, наверное, не поймет.
Встаю на ноги, отталкиваюсь, но поскальзываюсь и падаю.
Я лежу, распластавшись на льду, и смеюсь, и Лина где-то сверху тоже смеется.
Глубоко вдыхаю, раскинув руки.
Черное небо и тонкий белый-белый месяц…
Вот бы так всегда: лежать на льду, и чтобы возле тебя была старая голубятня, и прямо перед тобой - небо, а внутри - фортепиано…
***
Тетя Оля налетает с порога:
- У тебя вся куртка мокрая!
Не успеваю ничего ответить, она продолжает:
- Зачем, спрашивается, прямо на льду валяться?!
«Откуда?.. А, ну да. Окна-то прямо на каток выходят!» - стучат молоточки.
- Ещё и без шапки! Про свитер я вообще молчу!
- Оля, - цежу я. - Этот свитер носи, пожалуйста, сама…
- Фортепиано свое пропустила, - не слушая меня, продолжает тетя.
Я, поперхнувшись, останавливаюсь: «Фортепиано! Я пропустила фортепиано!»
- И почему ты не напомнила? Специально, да?!
***
- И что это, позволь спросить? - тетя Оля машет передо мной телефоном, на экране которого двойка. По физике. Моя.
- Двойка, - отвечаю я, обходя тетю и направляясь в комнату. Она кричит вслед что-то про то, что я совсем от рук отбилась.
Я высовываюсь в коридор и тоже кричу:
- Да пойми ты! Я не идеальная! Я не идеальная девочка, которая…
- Да пойми ты! - перебивает она меня. - Пойми, что мир не вертится вокруг катка, звёздочек на небе и твоих глупых пьесок!
- Глупые пьески?! - у меня срывается голос. - Шуберт, по-твоему, глупые пьески?!
Я исчезаю в комнате, а потом снова появляюсь с сумкой и нотами.
Фортепиано в груди гремит клавишами, повторяя тему «Симфонии № 5» Бетховена.
- Куда ты? - опешив, бормочет тетя.
- На мое «глупое фортепиано с глупыми пьесками»!
Надеваю куртку и иду к двери.
- А свитер?.. - бормочет тетя. Так тихо и горько бормочет, что я, хлопая дверью, даже думаю, что, наверное, это я зря так. Да еще накричала на нее…
Но она меня совершенно не понимает! Меня никто не понимает, а тетя Оля - тем более. У нас так каждый день: орем друг на друга до хрипоты…
А кто первый начинает? Она. «Она, всегда она», - пульсирует у меня в висках с каждым шагом.
Обо всем этом я перестаю думать только тогда, когда поднимаюсь в теплый светлый кабинет к Жанне Сергеевне, моей учительнице по фортепиано.
И мы с ней смеемся, улыбаемся друг другу, играем в четыре руки…
И за окном черное небо и тонкий белый-белый месяц…
После этого на душе так легко и хорошо, а в голове какая-то веселая мелодия, чем-то прохожая на вальс Штрауса.
Я выхожу из музыкальной школы. Скольжу по заледенелому тротуару.
Надо помириться с Олей. Прямо сейчас. Позвоню ей прямо сейчас, а потом приду и сыграю ей Шуберта, и мы наконец поговорим нормально, как раньше, до этих дурацких ссор…
Набираю тетин номер.
Еще раз.
И еще.
Она не отвечает.
И тут звонит Катя, моя двоюродная сестра, старшая дочь тети.
- Катя! - тараторю я. - Я как раз Оле дозвониться не могу! Ты не знаешь…
- Олю увезла скорая, - раздается Катин сухой голос. - Я сейчас приеду, заберу тебя.
- Что? - перебиваю я. - Что случилось?
- У нее с сердцем плохо стало.
Катя еще что-то говорит, но я, не слушая, опускаю телефон.
Из динамика доносится приглушенный голос Кати: «Саша! Саша! Саша!», - сливаясь с бешеным стуком молоточков в душе.
Кажется, они сейчас разлетятся в разные стороны, и фортепиано замолчит. Совсем.
Си бемоль.
Си бемоль.
Бемоль.
Си.
Секунда.
Мне нужен свитер. Чертовски нужен. Серо-коричневый, линялый и с катышками. Старый тети-Олин свитер.
Потому что холодно.
Очень.
февраль 2023
На 135 Конкурс прозы для начинающих http://proza.ru/2023/04/02/1719 Международного Фонда Великий Странник Молодым