Тропа в лесу
большой змеей извивается
между больших стволов деревьев.
Иду по ней,
поэтому поэт
поглощен ею.
При этом так беззаботен,
словно мне не девяносто пять,
а всего двенадцать..
Жаль, нет уже своих передних зубов,
а то бы насвистывал как прежде…
это не огорчительно
напротив, уморительно...
Смеюсь над состарившимся телом.
Вижу( как это возможно?)
себя со стороны:
высохшего,
ковыляющего с тросточкой.
Словно вижу докфильм про того,
кто думал, что состарился…
Забавно и одновременно грустно.
Даже не знаю чего больше?
И всё же выбираю смех…
Не собирался далеко идти,
до большого муравейника.
Вдруг захотелось с ним поздороваться,
как со старым другом...
почему бы нет...
Надо пройти только десять километров.
Потом еще обратно…
Хватит ли сил?…
Возможно, мысль,
идти так далеко,
мне внушила Тропа-змея,
чтобы поглотить моё тело?
Странно, что меня
это совсем не пугает.
Напротив, мне давно так не было легко…
Где-то рядом кукует кукушка,
теперь уже не считаю,
как в юности:
"Сколько мне осталось жить?"
Меня удивляет, как раньше
не замечал вокруг себя
эту Вездесущую Величественную Вечность?