Я - неопрятный, бородатый,
Порос листьями, мхом где не надо.
Мой возраст - совсем неприглядный,
Лет тысяча или боле.
Моя одежда сшита из хвои,
Давно покрылась цветами.
Сам я - чахну от хвори,
Причину которой не знаю.
Я - Дух этого леса,
Но он уже умирает.
В нём многое что происходит,
Лес никто не спасает.
Вчерашний пепел - за снег я принял,
Наверное, очки забыл дома.
Да, было бы всё красиво,
Но стал лес каким-то чёрным.
И люди спят как-то тихо.
Везде. Вот тут, на поляне.
Среди незабудок и маков.
Там, в роще, среди оврагов.
Замерли, прикорнули.
Красивые, молодые. Птицы
Здесь не поют. Затихли.
На горизонте - беснует зарница.
Будить не стану. Не надо,
Сон их - священный!
Пусть будет земля им
Лёгкой периной,
Мир - павшим...
А я - всего лишь Дух этого Леса.
Леса, который уже умирает...
Вернуться на страницу автора на Прозе: http://proza.ru/avtor/jannabesson