Исподволь, но зримо и рубежно
заалела в зелени рябина:
в монохромной зелени - нездешне,
в монохромном времени - помином.
Но, грустя о лете и о летах,
об исходе, как всегда, летальном,
будто вечна, будто нету смерти,
жить спешит рябиной чужедальней.
Жить, как все, как водится, - рутиной,
и, как предназначено, - иначе,
жаркой кровью, яростным кармином
споря с почвой матерей-и-мачех.
Набирают цвет соцветья-гроздья,
будто всё ещё в доходной смете.
Я не из таких, но где-то возле -
возле самой жизни, самой смерти.
12 августа 2013.