Ф
Букет из ревности, скандалов и обманов,
Нам дарят чаще, чем красивые цветы.
Хочу букет из ФИОЛЕТОВЫХ тюльпанов…
И чтоб сбывались наши женские мечты.
Кто автор этих строк, этого я не знаю. Точно знаю, что желать чего-нибудь фиолетового цвета – это выше моих сил. С детских лет у меня нелюбовь к этому цвету. А «женские мечты»? По жизни как раз случается всё наоборот. Так что, мечтать мечтай, а к ухабистым дорогам привыкай. Жизнь – не нами придумана, но нам её жить.
*
Эх, старость – не радость. Прошли те времена, когда мы всей семьёй выезжали «на природу». Теперь мне привозят сыны только фотографии, но какие! Я их раскладываю на столе и не убираю несколько дней, пока не насмотрюсь.
Нынешние фотографии позднего августа. А по местным законам природы – это уже начало осени, когда Природа каждый день меняет свои наряды. Красиво, что и говорить. Но в наших краях есть особенные места, где человек теряет свой возраст и впадает в глубокие раздумья. Как это происходит? Да, просто, как будто некая сила, невидимым взмахом руки переворачивает всё твоё сознание и глазам открывается говорящая картина. И ты замираешь изнутри, растворяешься в увиденном, словно соль в супе и ты уже сам становишься этим супом, нераздельной частью земного мира.
Эту фотографию я разглядела не сразу. В коллекции были фотографии и поярче, и эффектнее. А эта – тихая, утренняя.
Вдали лесной пригорок, где по верху хвойный лес, а по низу – лиственный. Так, вот, нижний, на переходе из сочно зелёного в светло жёлтый. А где пустые проплешины – видна пожухлая трава. А по верхнему краю, отвергнутыми сиротами стоят с редкими скудными ветками ели. Вот она – жизнь, какая есть, без восторгов и прикрас. Можно смотреть на этот дивный лес ещё долго, как на противоположный берег реки. Но вопрос в том, что я не одна на него засматриваюсь. По эту сторону, огромным задумчивым стариком, с непокрытой головой, грузно сидит, покрытая бледно серым лишайником скала, с подобием человеческого лица. Высокий лоб, насупленные брови, глаза с ярко выраженными зрачками, нос картошкой, крупно выпирающая верхняя губа, а нижняя утопает в роскошной бороде.
И смотрит тот каменный старик неумолимым взглядом на ту пустую проплешину так пристально, что под его взглядом ничего расти не может. Вот какая незадача…
*