Он кочевник, он снова в далеком походе,
Застоявшийся конь в предвкушении рвет удила,
В жилах кровь, как вино перед битвою бродит,
И над вражеским станом кровавая всходит Луна.
Тихо, ночь, безмятежно спит в стане охрана,
Лишь за стенами города пьяниц слышны голоса,
И кочевник в седле, отхлебнув ледяного айрана,
Тихо шепчет молитву, призывая помочь небеса.
Все смешается: сталь, плоть и кровь, и сраженные кони и люди,
Жизни воинов спящих не стоят теперь ничего,
И живые погибшим, наверно, завидовать будут,
Не познают поруганной чести, позора они своего.
На заре, с кровавым рассветом все кончено будет,
Отворит город падший на погибель свои золотые врата.
Никому там, конечно, сегодня пощады не будет
Чаша скорби и слез горожанами будет испита до дна.
Тихо в городе, пыльно, зловеще, безлюдно.
Вдалеке по дороге лишь войско с добычей пылит,
И Луна сквозь слезу взглядом бледным, чужим, неприютным
На разрушенный город с тоской в полумраке глядит
И вернется кочевник в свое родовое селенье,
И акыны споют про победы в лихие года,
А кочевник, в кибитке тихонько баюкая сына,
Ему шепотом скажет: "Не сдавайся,сынок, никогда!"