Я выращиваю звук в цветочном горшке, он растет из прозрачной земли. Когда он вырастет, горшок разобьется, земля растворится в воздухе, и звук станет слышным.
Мой звук растет медленно, я учу его дышать своим дыханием, я учу его расти движениями своих рук, он слышит мое дыхание и видит мои руки, но что-то мешает ему проснуться и зазвучать. Он прозрачен, почти невидим, его ответвления то врастают в воздух, то возвращаются в стебель, внутри которого движутся то вверх, то вниз вереницы зрячих глаз.
Вокруг меня пустота, но я слышу издалека шум гигантских машин, они формуют вещество, сминают пространство, сжигают время. Я ушла от них сюда, чтобы вырастить свой звук, там его негде растить.
Кажется, звук готов звучать, его глаза слились в один большой глаз, напряженно смотрящий на меня, от него ко мне растет прозрачная сложно разветвленная ветка. На поверхности горшка одна за другой появляются трещины. Я говорю ему: «Звучи!», и горшок лопается, осколки падают мне под ноги. Звук звучит, я знаю, что он пустит корни в небесный воздух и будет звучать к земле, чтобы мы не перестали дышать.