-Спи, мой маленький. Спи, малыш-баюкала как-то своего кроху мама-Пусть тебе приснится сильный, красивый сон. Спи. Время быстро пройдёт. Ты вырастешь. Станешь красивым, самым сильным и самым умным. Ты победишь всех наших врагов. Ты сделаешь нашу землю самой счастливой.
Прошло, пробежало время. Кроха вырос. Увы. Он не стал самым красивым, самым сильным и умным. Он не стал воином и не победил всех врагов, и, изменить жизнь на земле своей он тоже не смог. Видимо, болото быта основательно затянуло и его. В общем, из него вырос такой, самый обычный, средний индивид. Он и звёзд с неба не хватал, но и последним среди соплеменников никогда не был.
Но, всё же, считал он себя счастливцем. Он просто уверен был в том, что жизнь его удалась. У него появилась любимая жена. У него родились дети. Утром он с радостью уходил на свой промысел, а после, вечером усталый, но так же радостно возвращался к семье.
Есть в том краю одна традиция, очень древний обряд. Каждый вечер собираются поселяне, все, от мала до велика, в одном месте и квакают, квакают они все вместе-хором и каждый в отдельности, аж, до самой темноты. А потом, после этого часто идёт дождь. Видимо, и живы они до сих пор, и счастливы оттого, что свято соблюдают эти свои обычаи.