Крыша, крыши. Дом, дома. Урны, кошки, тишина.
Это - город, в окна которого смотрит луна.
- Дусь, а, Дусь... Ну, а что есть любовь?
- А ты что ж, никогда не любила?
- Нет.
- Как же так? Ведь замужем трижды была!
- Это, Дуся, было от страха. Я боялась остаться одна.
- Плохо! Любовь, Рая, это - когда ничего и никого не боишься...
Так разговаривают две подруги в рассказе, который я под настольной лампой пишу.
Я люблю их, обеих. Дусю - за её золотые слова, а Раю - за припудренный синяк под грустным глазом... Они у меня ещё вот так поговорят, подышат придуманным запахом свежего сена, поплетут венки из полевых цветов...
Я люблю их, хороших. Я что-нибудь придумаю для них. Что-нибудь необычное, светлое, вопреки этой пасмурно-обыденной жизни...
А пока что мне страшно хочется курить.
Пусть красавицы мои посидят под пахучей копной. Пусть они отсортируют собранные в поле маки...
А я схожу на балкон. Мне ведь тоже нужен какой-то подарок. Хоть какой. Например, хоть вот эта сигарета.
Крыша, крыши. Дом, дома. Все окна города в лунном блеске.
Урны, кошки, тишина...