У жизни цели нет, но есть причина:
Встречает, скажем, женщину мужчина
И, распямив природноё своё,
Проворно залезает на неё.
Потом живут – богато иль убого.
Не верят в Бога. Или верят в Бога.
Работают, ругаются и врут,
Страдают от деменции и мрут.
Иные путешествуют по миру.
А кто – полжизни копит на кватриру.
Чиновники являют чудеса.
Герои покоряют небеса.
И кто мне скажет, для чего всё это?
Кто смысл жизни объяснит поэту?
Ни цели нет, ни смысла у неё…
Но биология всегда берёт своё.