Она любила этого человека.
Он прекрасный, добрый, хороший, но как только начинал пить, не мог остановиться.
Как говорила мама , становился дурак дураком, совершенно непонятно , что от него можно было ожидать. Да, мог и ударить, если в такой момент идти против него. Мог и ударить. Её.
Но она всегда видела в нем того прекрасного и доброго человека, и наверное , потому ухаживала, снимала ему обувь, помогала проблеваться, тащила на себе домой...
Он был для нее тем самым, независимо от личности, которая владела им.
Она верила в него и никогда не предавала.
А ведь действительно, это предательство, если ты сегодня любишь обнимаешь говоришь что он лучше всех, а завтра говоришь, что он мерзок, противен и не нужен никому, и тебе в том числе.
Главное - это действительно отношения.
То, что человек чувствует по отношению к другому человеку, как они взаимодействуют и снова - какие эмоции это вызывает у него. Как он строит это.
И это все происходит в Питере, в Лос Анжелесе, в Занзибаре или Стамбуле, в любом населенном пункте - крупном и красивом, в горной деревне, в небольшом селе посреди огромной тайги. И все эти прекрасные разные города и места являются только лишь декорациями для проявления этих эмоций.
Можно даже сказать, что именно внутреннее состояние человека делает декорации спектакля красивыми, любимыми или жёсткими и ненавистными, всё зависит от того КТО на них смотрит. Все это известные истины.
В каждом прекрасном месте и городе есть бомжи, проституция, наркотики, сборища алкоголиков, есть убийства и насилие. И каждый раз она, увидев подобную характерную компанию где-нибудь в парке на сдвинутых лавочках под красиво оформленными кустами или деревьями, рядом с великолепными заботливо украшенными клумбами, ловила себя на мысли - как? Как они могут быть в таком состоянии в ТАКОМ городе?
А они и не в нем, они в своих чёрных или серых личных реакциях на что то другое, страшное, давнишнее, но окружившие и не отпускающее до сих пор. Но это поправка. К личности.
И это личное дело каждого.
И ее тоже.
И мое.
И ваше.