В.К.
Привыкла… Уходит. Не знает – куда-то.
И не называет ей координаты.
Умна: не спросила, интрига осталась.
Так осень однажды с ней вмиг расквиталась:
Пришла, впопыхах помахав позолотой,
Навеяла сон и ушла с неохотой.
Она три весны всё его поджидала,
И вот он вернулся – небритый, с вокзала.
Улыбка-загадка, обнял на пороге.
– Вот так и живем, – прошептал. – Всё в дороге.
– Спасибо, вернулся, дай бог тебе силы,
А мне, чтоб я столько еще выносила…
Порой за границу, порой по соседству.
Как выдержать мне? Назови это средство!
Так редко я вижу тебя, так случайно…
– Спасибо, что ждешь. Не моя это тайна,
Еще потерпи, нам недолго осталось.
Я помню, ты раньше частенько смеялась,
Ну вот, улыбнись, как на долгой фиесте!
Вот так, хорошо! Скоро будем мы вместе!
– Серьёзно? Когда? В сентябре или в мае?
– Осталось чуть-чуть, месяц-два, понимаешь?
Спасибо, что есть в тебе искра от детства,
И верность твоя – наше главное средство!
Уехал. Надежда и вера остались:
Он скоро вернется, они не прощались
(Примета такая, подружка сказала).
И он позвонит: «Ну, привет! Я с вокзала!».
И вот он, звонок – долгожданный, искомый!
Но голос… Чужой. Не его, незнакомый…
«Геройски погиб… И о нём не напишут».
Взорвались остатки надежды, не дышат…
Ей было неважно, как он возвращался:
С когортой, один – лишь бы только остался!
На велике старом иль в автомобиле
К родному порогу, где двое любили…