Измены... Зачем? Почему? Для чего? Сколько "отмазок", причин и попыток найти хоть какое-то логическое объяснение. Ясно одно: если была измена - значит, любовью здесь и не пахло...
СОЛДАТ.
Она ждала его очень долго. По крайней мере, ей так казалось. Почти два года - слишком большой срок для совсем юной девчонки, только что закончившей школу. Он ничего не обещал, она тоже. Просто оба знали, что нужны друг другу. Первая любовь как-никак. Он писал ей каждый день, но письма шли долго, поэтому отвечала она с опозданием. Писал, что опять отправили на "губу", опять подрался, опять нарвался, опять в госпитале. Характер такой: вспыльчивый, взрывной, упрямый, но это нисколько её не пугало. Не отталкивал даже его волчий взгляд исподлобья. "Волчара" - ласково называла она его про себя, а он звал её "русалкой" из-за длинных волнистых волос, которые так любил накручивать на пальцы. Всё в этой истории благоухало шекспировским ароматом любви. Её настенный календарь пестрил зачеркнутыми днями ровно до заветной даты, старательно обведенной кружком - день, когда он наконец-то вернется к ней. Она представляла, как повиснет у него на шее и будет целовать его долго-долго...
Он вернулся... Был безнадежно пьян. Агрессивен ко всем. Она не узнавала его, словно это был не он, а какой-то совершенно чужой, невменяемый человек. "В последний раз спрашиваю! Ты выйдешь?!" - громко и угрожающе кричал он под ее окном. Так и не дождавшись ответа, он ушел и... в тот же вечер изменил ей с другой... Её первая любовь просто разбилась вдребезги на миллион мелких осколков, разрезав сердце на куски. Она сожгла все его письма, в которых каждое слово причиняло невероятную боль. Ложь! Всё было одной сплошной ложью!
Она обрезала свои длинные волосы под ноль, побрив затылок, чтобы не видеть в отражении зеркала ту самую русалку, которая когда-то отражалась в его глазах. Она пообещала себе, что больше НИКОГДА не позволит себе даже влюбиться, потому что любви нет. Измена - прямое доказательство тому. Ведь если б действительно любил, разве позволил бы себе? Разве причинил бы ей боль? Разве предал бы?.. Смешно, когда говорят, что девчонки не дожидаются своих солдат. Никто не видит обратную сторону. Ведь бывает всё ровно наоборот - она ждала, а он, как оказалось, нет... Всё, хватит! Нет любви - нет измен - нет боли...
АНГЕЛ-ХРАНИТЕЛЬ.
Он был намного старше нее. Ей казалось, что он такой старый и... "распутный". Ходил по офису, заигрывал со всем женским коллективом, угощая заморскими сладостями. Звал в клуб то одну, то другую, то всех вместе. Девчонки млели, тащились от его внимания и шли на поводу у этого "ловеласа". И слава Богу! Зачем он ей? Не в ее вкусе, да и надобности в этом не было. Она старательно избегала близких отношений. Ей совсем не хотелось связывать себя какими-то обязательствами. Тем более с человеком, который был ей совершенно безразличен...
Через год обстоятельства изменились... За это время ему всё-таки удалось "охмурить" неопытную соплюшку. Следует признать, человек в силу своего житейского опыта точно знал, за какие нити дергать. Девчонка рано потеряла отца - он тут же решил заменить его, любовно накрыв её отеческой заботой, как шерстяным одеялом. У нее не было друзей - он решил стать ей лучшим другом, склоняя ее к долгим задушевным беседам, как опытный психолог, подставляя дружеское плечо и незаметно подсовывая собственную жилетку для слез. Она забыла, как это - быть любимой. Он тут же решил всё исправить, заверив её, что его любви хватит на двоих. Он стал для нее земным ангелом-хранителем, который обещал залечить раны, стереть все её страхи и надежно укрыть от всех житейских невзгод. Девчонка поверила, согласилась и приняла с благодарностью.
А потом... однажды совершенно случайно она нашла чужой волос на подушке... Длинный волос какой-то жгучей брюнетки... Нет, больно, как в первый раз, уже не было. Смешно? Да, было немного смешно. Нервы, наверное. Надо же, повелась и попала в сеть, как дура. Ну ведь так и есть - самая настоящая дура... Она молча с улыбкой внимала его несуразному объяснению: "Это не я. Просто водитель попросил у меня ключи от квартиры. Наверное, привел кого-то". Ну да, ну да... Конечно, водитель. Кто ж еще...
Разбираться не стала. Характер не такой. Ей было легче оборвать всё и сразу прямо на корню. Возможно, она сама в этом виновата, потому что не любила. С самого начала надеялась, что "стерпится - слюбится". Нет... не слюбилось. Не смогла. А ему, наверное, хотелось каких-то ответных чувств, поэтому он и искал их где-то на стороне. По всей видимости, любви у этого "ангела-хранителя" на двоих всё-таки не хватило...
И вот снова измена... И снова еще одно доказательство тому, что любви нет. Есть лишь пустые слова, унесенные ветром. "Я подумаю об этом завтра", - сказала она и плотно закрыла дверь в личную жизнь, заранее решив для себя, что "завтра" больше нет и не будет...
ДРУГИЕ... ФИЛОСОФИЯ ДИЛЕТАНТА.
Конечно, были и другие. Интернет - бескрайнее море, в котором дрейфуют миллионы таких вот одиноких кораблей, бригантин и лодок. Иногда они встречаются, объединяются и строят свой собственный флот, двигаясь в одном направлении, подгоняемые попутным ветром. Бывает, встречаются и отталкиваются друг от друга - ну нет притяжения. Возможностей много, а шансов на удачный исход - единицы. Сегодня они швартуются друг за друга, клянясь в вечной любви, а завтра подают сигналы "СОС" уже другим кораблям. Как же всё-таки непостоянна человеческая натура.
Казалось бы, зачем врать? Зачем бесконечно ставить эти хитроспеленные сети, пытаясь поймать иллюзию? Старательно плести эту паутину лжи - петелька за петелькой - зачем? Что это? Какая-то разновидность психического расстройства?.. Зачем давать обещания, пытаться построить отношения, если изначально нет уверенности в том, что готов хранить верность? Какое-то искаженное восприятие любви. Для чего? Кому нужны такие отношения из рисовой бумаги?
К сожалению, человеческая натура устроена таким образом, чтобы причинять боль на протяжении всей своей жизни: себе, другим - да кому угодно, лишь бы только причинить. Да, такой вот изысканный мазохизм - вгонять себя в рамки, чтобы страдать самому, причинять боль другим и при этом получать удовольствие. А нельзя как-то без всего этого? Казалось бы, ну не любишь - будь честен до конца! Просто уйди и живи так, как хочется. И не нужно этих высокопарных, ничего не значащих слов о любви и полуночных серенад под звездами. Говорить "люблю" одному человеку и одновременно петь дифирамбы другому - зачем? Это какая-то разновидность игры? Нет, я не хочу играть в такие игры. Не умею. Не практикую.
Мужья изменяют женам, жены - мужьям и у всех имеется на это тысяча и одна причина. А после начинаются эти бесконечные сказки Шахерезады: мне было одиноко, холодно, не было понимания, внимания, заботы и т.п. И вообще, я не виноват! Это всё Мёрфи! Да, просто шел, споткнулся и упал на голого человека противоположного пола - такое тоже бывает... наверное... А если серьёзно, ну что мешает просто уйти, прежде чем переступить эту запретную линию? Неужели так сложно сказать: "Давай разойдемся, как в море корабли?" Так хотя бы по-честному. Без того, чтобы вогнать нож по самую рукоять одним только фактом измены. Неужели существует такая острая необходимость в том, чтобы физически растоптать и морально уничтожить всё, что было? Нет, я не понимаю и никогда этого не пойму. Может быть, поэтому нет во мне этой слепой веры в людей. Больше нет...
ЭПИЛОГ.
Наверное, нужно хоть раз обжечься, чтобы получить опыт, который не позволит повторить прежних ошибок. Что ж... Опыт получен. Следы от ожогов до сих напоминают мне об этом каждый раз, как только на горизонте начинает одиноко маячить деревянная мачта очередного дрейфующего судна, идущего навстречу. Я тут же меняю курс, неизменно поворачиваясь кормой, даже если плыть приходится против ветра. Лишь бы не столкнуться носом к носу.
Говорят, "как корабль назовешь, так он и поплывет". Мой верный "Летучий голландец" появляется внезапно и тут же медленно исчезает в туманной дымке, предпочитая тысячелетиями бороздить моря в гордом одиночестве, открывая для себя новые горизонты без границ, рамок и хитросплетенных "любовно-морских" узлов - подальше от всех этих безумных игрищ... Мда...