Была я измучена школой,
И было мне не до стихов.
Я в юности той еловой
Свела себя со счетов.
А мне восклицают люди:
"Ты поздно взялась за перо!"
Как будто в хрустальном сосуде
Возникло моё ребро.
И словно средь вольного смеха
Блажилась натура моя.
Но время то - мрачное эхо
Всего моего бытия.
Однако теперь я летаю,
Ловлю поэтических птиц.
Но определённо я знаю:
Стихи не выносят темниц.