Мальчонка бежит.
Бежит по лугам.
Истлевшим полям.
Гильза пустая
С цепочки свисает,
Что на память оставил
Отец.
Мальчонка мечтает
Стать летчиком,
И рассекать неба покров.
Но как ляжет
Тут карта судьбы,
Неведомо даже Творцу.
Его лучший друг
Мечтал стать футболистом,
И бить в ворота мячи.
Но чуть он подрос,
И в руки ему
Ложка тёплого снега легла.
И где же теперь,
Тот друг?
Спросите лучше Творца.
Другому с детства пророчили
Судьбу ученого славного.
Но он судьбу обманул,
И свернул иною тропой.
«Он ещё станет великим»
Сетовал отец пролетарий,
Сидя на кухне обнявши бутыль.
А этот малец
Хотел лишь жить
В достатке.
И следовал своей мечтой,
Пусть иной раз водил он
Не честную игру с судьбой.
Ему просто казалось,
Что живя в достатке,
От любого ненастья
Он сможет отбиться.
Но была пущена пуля,
Она быстрее и крепче
Щита из монет.
Иной раз не стоит
С судьбою играть.
08.09.2022