Вот в двадцать третьем мне уж восемьдесят два,
А начал бег чуть ранее Войны.
Белее снега голова,
А жду по-прежнему весны.
Ещё бороться мне со старостью не лень
И рифмы быстрые так хочется плести,
Но шапку не носить уж набекрень
И чушь весеннюю, как прежде, не нести.
Ещё приятно мышцы напрягать,
Но вот усталость сковывает волю,
Труднее всё надеяться на благодать
И чаще вынужден бороться с болью.
Пускай, Экклезиаст назвал всё это просто суетой,
Но это потому, что был не окрылён мечтой.