Бывают в жизни каждого мимолётные встречи, навсегда оставляющие след в душе. Эти люди не исчезают из твоей памяти, они как будто всегда в тебе. Иногда они к тебе приходят в духе, или в разуме, в памяти. Но память - это не то, что дух. Есть такой уровень внутри нас, в котором мы друг с другом едины, независимо от времени и пространства. Это единство может выражаться и в памяти, в том, что мы друг о друге помним, вспоминаем или в том, что образы когда-то встреченных нами людей сами приходят на ум.
Одну из таких встреч случилась со мной в далекие девяностые.
Город в майские праздники утопал в музыке, раздающейся из открытых окон домов и музыкальных киосков. „It‘s My Life, It‘s My Life“ - звучали дискотечные ритмы популярной в те годы группы "Доктор Албан". Пышно цвела сирень, щедро одаривая прохожих своим ароматом. Белоснежные вершины гор возвышались в сияющем молчании, погрузившись в созерцание неба, не обращая внимания на земную суету людей у их подножия. Серые пятиэтажки укрылись в густой тени высоких, старых тополей. Густая их листва пахнет смолой, ложится на сырую землю двориков тополиный пух, разлетаясь медленно по улицам. Уносил их ветер в небо, в самую высь. Но туда, где сияют вершины горные - долетят ли они?..
-Дочка, извини, помоги. Мне в аптеке надо лекарство купить. Не хватает денег. На лекарство... - Прервал мои мысли дедушка в сером праздничном костюме с медалями в три ряда на груди. Худощавый, с лёгкой щетиной, хлопает одной рукой по карману пиджака и показывает куда-то в сторону своей деревянной тросточкой. Ему стыдно просить денег, но видимо, у него нет другого выхода. Чувствую его смущение и смущаюсь вместе с ним. Достаю из сумки деньги и молча протягиваю ему.
-Спасибо, дочка.
Я смотрю ему в глаза. Дрожащими руками он вытирает глаза. Мы разошлись. Я пошла дальше, не оборачиваясь, сдерживая слёзы. Спустилась по ступенькам к шумному бульвару.
Из динамиков по-прежнему играет музыка. Город в праздничном настроении. Цветные шары воздушные и флажки украшают улицы. У вечного огня в парке имени 28-ми Панфиловцев лежат свежие цветы на чёрном мраморной плите. Выгравированы на ней имена солдат. Вечная память всем, кто пал на войне. Кто-то погиб, защищая Родину, кто-то остался жив, не в силах уже ничего забыть.
Пусть помнят потомки своих дедов. Пусть помнят прошлое, оставаясь в сегодня. Пусть не берут люди прошлые уроки за истину. Нет истины ни в прошлом, ни в будущем. Есть только сейчас. То, о чём ты думаешь сейчас - определяет твоё будущее. Если примешь обиды и боль прошлого за истину - к чему придёшь? Что с собой возьмёшь? Будешь видеть в каждом врага и захочешь мстить. Но враг - он внутри каждого из нас. Здесь и сейчас - нет никого, кроме тебя.