Нет, я не инструмент. Не дерево с металлом
звучат во мне, задеты невзначай.
Не нотами я верно вдохновлялась,
не правилом скрипичного ключа.
Недолговечна я и, значит, уязвима.
Никто не крикнет мне:"Остановись,
мгновение!.." - и неостановимо
карабкаться я буду ввысь и ввысь.
Колени - в кровь, зато вершина близко.
Хватило бы дыхания и сил.
Ну что за жизнь без смысла и без риска?!
И жаль в смычки не обращённых жил.
Не обращённых в песнь, что пела в детстве,
напетую и миром и войной,
мелодией как целью, а не средством.
В неё вплетаю голос свой живой.
Поющим деревом, ликующим металлом
разбужен слух, не тронута душа.
Молчат стихи. Но вот повалят валом,
спеша, ершась, верша своё, греша...
Я - инструмент. Я - мыслящий тростник...
И тут Пророк к устам моим приник...
12 июня 2015