Хужожник

                                                              
  Чистый холст. Мольберт. Палитры…
  Кисть, как нерв в руках дрожит.
  И кусая нервно губы,
  Художник, бедный юноша стоит

  Вот наконец глаза блеснули.
  Рука цвет нужный набрала. 
  Уверенно, карпузно, с плеском воли,
  Мазком протяжным кисть прошлась.

  И замелькали краски, кисти, руки…
  Холст послушно гнётся и шуршит.
  На нём сошлися воля — муки,
  А экстаз, шедевр творит.

  И в этом хаосе мазков,
  О чудо… уже видно что — то… 
  Лик девичий — расцвёл,
  Возник, как будто ниоткуда.

  Нежный взор прикрыт веками,
  Что — то шепчет — говорит.
  А над белыми щеками,
  Зорька алая горит.

  Ну а в руках букет ромашек.
  Станет милая гадать.
  Лепестки ей точно скажут,
  Где любимого искать.

  Нет, не ходи краса далёко.
  Ведь он рядышком стоит
  И в волнении глубоком,
  Образ твой сейчас чЕртит.

  Ах, художник, бедный — бедный…
  Что с собою сотворил,
  Чтоб найти тот лик, чудесный,
  Ты потратишь мног сил.      

  Но однажды, в дождь весенний,
  Встретишь здесь её одну.                
  И зонтом прикрыв на веки,
  Сохранишь свою мечту.