Льют дожди проливные
На цветы у могил,
Но цветы неживые,
Их литейщик отлил.
Им раскрасил художник
Алой краской листы.
Зря ты маешься, дождик,
Поливаешь цветы.
Ведь они не стареют,
Не рождаются вновь.
Берегут, как умеют,
Затвердевшую кровь.
Расцветают навечно
Неживые цветы.
Сколько боли сердечной,
Сколько в них красоты!